aventuras, luego de las desventuras...

II

ayer tuve un incidente con el pelotudo este, que reconfirmó lo visto: la falta brutal de química. al toque, a publicar el anuncio de rigor. se busca piso. había encontrado uno pero yo, por imbécil, no di la respuesta a tiempo y me lo ganaron por puesta de mano. me respondieron varios personajes:

- un chico que después de decirme que el piso ya estaba alquilado, me escribió para pedirme disculpas (cute) y decirme si yo tenía intereses artísticos (por algo que le había dicho en el correo inicial), y que era cantante, aparentemente no un artistilla de medio pelo como el patán este sino un tipo que SE LO CURRA.
-el universo del mago en la puerta del ángel. maletas donde hace desaparecer mujeres, el conejo de sus trucos, amaestradísimo, un compañero de piso que escucha chanson francaise y la canta perfectamente, un libro de carlos castaneda , el misterioso farsante del que me hablaba mucho una chica por la que alguna vez sentí algo (y la recordé y pensé que le gustaría dormir conmigo en ese cuarto y yo con ella). la zona no es la más bonita, pero sí que despertó mi kiddie side, al ver los zancos, disfraces de payasos, y, gran detalle, todas las paredes en azul. quiero verlo actuar.
-el figurante gore: (continuará)!

desventuras y aventuras

I

el karma de compartir piso ya es de por sí un cangrejillo en la bragueta. pero compartir piso con gilipollas, ueonezzzos, atorrantes, patanes y macarras, que viene a ser lo mismo y que se potencia cuando todo se junta en una sola y miserable persona, agudiza la incomodidad que ya te viene de por sí con el paquete que te entregan al darte las llaves. las llaves-libertad, dándole nombre a una idea de Sabina, pero también las lláves cárcel.

yo llevo 1 mes encarcelada en mi habitación. mi delito: no planificar las cosas con órden y haber decidido, sólo por el tema de la zona (perfectamente encarrilada con todo), vivir con un hongo canoso de 42 años, que sublima su fracaso haciendo covers espantosos, coordinando compulsivamente la armazón de obritas de teatro que no va a ver ni su madre (porque bueno...ella vive en Barcelona), y quedándose horas pegadazo con una línea de su absurdo, patético guión. Llama a una chica y hacen un MEETING en la sala para poder afinar durante 4 horas (vaya que le cuesta) un guioncito monse repitiendo en ese lapso de tiempo la frase: "Camarero...deténgala-que se va sin pagar". vaya eructo creativo. vaya mierda que había en el trasero de dios cuando el pobre fue parido y le fue asignado un cerebro. ¿o es que estoy despistada en el artistic-planet y no he terminado de entender que cada línea debe ser ensayada una y otra vez, para poder lograr la perfección?. trituremos el haiku. y aparte de triturador de haikus, el sempiterno subnormal es CANTANTE. sí. es cantante y actor. es el guillermo dávila de un underground que no conozco, canta, tiene cd's con su cara (impresa la portada, claro está, en impresora de cinta). tiene muchos muchos en un armario que el otro día me enseñó. tampoco lo ha ido a ver su madre, creo que debería invitarla no por amor filial sino por amor propio, para salvar la enseña republicana que late en su corazón.

sí. mi error fue este. llegué a la casa, después de haber sido llamada por teléfono por el atorrante, que me habla con voz sexy y me da las instrucciones de cómo llegar al piso. sacudida por su tonito seductor, tomé el primer bus que me llevaba allí. bajé la puerta de toledo, las diferentes rondas que la rodean, me sedujo también el ver la perspectiva de la sierra de madrid al fondo, los árboles, los parquecitos contínuos promesa de primavera. pensaba que era un chico sexy, insisto, como de 34, algo alto, quizás de raíces vascas, proactivo y profesional, vestido no ostentosamente pero sí de un modo cool (WTF, jaja). llegué al lugar. vi el lobby, que tiene una imagen del madrid antiguo y un olor a cuasi incienso que también SEDUCE. y pensé que, al cabo de terminar el trayecto del ascensor y dar unos cuantos pasos hacia la casa, me recibiría ese hombre apuesto , ese potro con el que había conversado. pero no. me abrieron la puerta. la isabel pantoja hippie parada, staring at me. y una PILTRAFA HUMANA, vestido de pseudo moderno popero excluido de las diversas movidas que se gestaron en España por falta de estilo. con cara de desconcierto. pensé que isabel pantoha hippie era la madre del huevón, que eran una familia pobre que necesitaba un ingresito más para cubrir necesidades apremiantes, yo que sé, las bolsas de arroz, el copago del médico, el bono del metro. me dieron lástima (los dos, más el tipo que la señora), y procedí a mirar el piso sin demasiado entusiasmo.

la habitación tenía una mesilla, algo bonita, como de antiguedades. una buena cama, eso sí, una mesa de noche pequeñísima, luces BLANCAS COMO DE HOSPITAL (me altera que no haya lámpara), unas almohadas con un diseño aparentemente bonito: nubes everywhere, como invitando al sueño, trazadas en un marrón hermoso y con un arte divino. las paredes escarchadas y el espejo de Blancanieves. cuando me explicaba las condiciones del piso, puntualizó que había que tolerar a endara, la gata con nombre de apellido de presidente panameño procesado por corrupción que lo acompaña en su puta soledad, cosa que a mí me da igual porque me gustan los animales. yo dije, ok, pero dentro de mí la malicia: siempre he creido que quienes prefieren tener un gato frente a un perro no lo hacen solamente por practicidad (al perro hay que pasearlo -sí o no Gagarza-, se caga, es remolón, exige cariñits), sino porque algo pérfido reside en sus almas, algo tan pérfido como la mirada felina. "tengo un gato que es cool porque es tan mala leche como yo, no como los perros", que son para sensibleros del carajo (yo). los perros me gustan mucho más porque dan enseñanzas, limpiar sus mierdas es el costo que hay que pagar por tener por siempre a un amigo que nunca te falla. aunque la gatita in itself no me molesta (todo lo contrario) debí haberme fijado en ese satánico detalle.

ante el apremio de mi ex compañero de piso peruvian, debí tomar una decisión: lo llamé y me dijo sí, PERO NO ME INTERRUMPAS QUE ESTOY EN EL BAR :S. Domingo 11pm. En el bar. CHAMBEA, CONCHATUMADRE!. Pero en fin. LLegó, me dio las llaves, le dí algo de dinero. Al día siguiente discutiríamos las condiciones y el precio final. casi me pega cuando no estuvo de acuerdo con mi propuesta. le bastaba rechazarla, no ponerse faltoso.

los días pasaron y el verlo TODO EL DÍA EN CASA me ha venido irritando en demasía. siempre, siempre coincidimos en la cocina. pareciera que buscase el momento perfecto, el ojo y la bala, la ranura del rin. me estorba en vez de esperar que termine. como diciendo, yo primero, aquí vengo yo. sal de ahi sudaca de mierda... o me hace preguntas súper absurdas como por ejemplo si cuando hiervo una yuca es porque ésta tiene veneno inside. seguro que se ha tirado a un che-guevara-deesquina que va de progre y le ha creido los inverosímiles tangos que suelen meterles a estos huevonazos a ver si consiguen una tarjeta de residencia que les permita, en idas y venidas, pavonearse con los indios que no entienden de guanvardias. joer con estos. y con los otros.

creo que en anteriores posts he hablado sobre el tema y no me parece nada bonita esta situación. me jode por gotitas de pichi (UN DÍA, no es persistente) sobre el water, pero sospecho que mi botella de jabón líquido se la ha pasado por los huevos, porque el sticky soap que sobresale de la tapa está lleno de sus pelos asquerosos mitad normales mitad canosos. estoy guardando el frasco para enseñárselo cuando me vaya en una perfo de arte moderno que necesito en casa para la catársis (ahi incluiré también, cómo no, las almohadas donde las estupendas nubes de morfeo eran -una vez vistas con más detenimiento- LA BABA DEL EX COMPI DE PISO que por lo visto también era vago como él y sólo dormía (no es posible dejar todas esas "NUBES" EN CUATRO ALMOHADAS). también deja, por días, atrayendo a cucarachas que él pensaría que yo, por ser sudaca, me tendría que comer fritas (y el tan contento por el cumplimiento de su mito del buen salvaje). sí, en el fondo es un buenito.

no more lines to him. next!.

Tu ego te ha salvado

romper las barreras de la mentira mundana. romper, simplemente romper con lo aparentemente impenetrable. pero luego quedarte sin letras como si te quedaras sin nutella: porque ese es el mundo, que te hace mudo. luego te toca un jesús peregrino en la frente y te dice libérate, tu ego te ha salvado, tú, emo, te has salvado. levántate y anda, camina, no mires a los costados, concéntrate. tu fuego te ha salvado, camina entre las piedras, desángrate. entrégate a los demás pero no olvides la idea fundamental: ocuparse de uno mismo, enfocarse en uno mismo, es el acto de generosidad más bello que existe, preocuparse de lo que hace el resto y de lo que dice el resto es extralimitarse, ir más allá de las propias capacidades. es ser, indeed, egocéntrico. el sistema, si es que existe, si es que ese es el nombre con el que hay que designar el tinglado acechante utilizado para complicar el mundo, y la vida, nos ha hecho creer, históricamente, que auto-marginarse está bien, o, cuando menos, queda bien. y quedar bien es estar bien, es ser buenito, es no haber mordido la manzana ni haber cometido el peor de los pecados: la soberbia. no te ames, que la palabra final respecto de lo que vales está en manos del sistema. insubordinarse es pretender birlarse el fruto prohibido, reservado por las jerarquías para los nobles de casta.

lo dicho... qué de moda está el egocentrismo colectivo, que ha parido tantas calamidades...

Bothering stuff

- La dueña del piso, sí, la Isabel Pantoja hippie y sus pseudociencias, preguntándome cuándo regreso "a mi tierra", si tengo o no nostalgia (esa enfermedad imaginaria que contamina el alma), and dwelling here, cuando me habían dicho que sólo estaría tres días al mes, or so. No es mala onda pero no creo que sea bonito vivir con el dueño del piso. Si ya tener compañeros es de por sí pesado... cómo sueño alquilar algo para mí. cómo sueño.
- Insisto, la hipocresía del bus gerontomóvil: "siéntese", "no, ME BAJO ENSEGUIDA". mierda para todos. Falsos. TODOS quieren replantigarse.
- El clima, que en simbiosis con mi cuenta bancaria y la jaqueca que me aqueja these days me generan unas ganas de patear a alguien.
- La mentalidad retorcida de algunos abogados sudacas (y compris posiblemente algunos españoles, por obvias razones) que copian la mentalidad retorcida yankee y encima la mezclan con su propio subdesarrollo también moral (ver anterior post). Todo lo que hay que hacer para eructar cevichito gourmet cada fin de semana y pagar tarjetas de crédito que consumen en el Jockey Plaza. Qué cutres. And I insist: la gente muriéndose de hambre... mientras su idiotez inconmesurable no trasciende su "mentalidad-antisprite" (la imagen es todo).
- Ando de un pesimismo brutal. Sobre todo en materia amorosa. Y se lo comento a todo el mundo, no sé si como para que tengan pena de mí, o como muestra de mi poderosa resignación. O para provocar en ellos, básicamente, que me digan "ay, no digas eso, ya vas a ver que encontrarás a alguien", seguir con mi pesimismo pero debajo de la mesa soñar y soñar, abrazar almohadas todas las noches, para luego decepcionarme y luego seguir con mi discursete de última. Estoy casi segura de que es un fantástico mecanismo de defensa, pero ya seguir entre el lodo y comer de él es de un patético total.
- Mi terapeuta me ha abandonado totalmente y no tengo formas de comunicación más "apremiantes". Eso tiene su lado positivo: A veces pienso que a los problemas hay que enfrentarlos como los machos, sin ayudita. Para escandalizar a algunos: egocéntricamente. No tengo de momento otra manera, ni otros utensilios: sólo mis huesos.
- Si no fuera por la música, la proximidad primaveral (proximidad, aún no ha llegado del todo señores), el entusiasmo que trato de mantener respecto de ciertos sueños, y algunos espacios para la catársis como este blog, ¿qué sería de mí?.

Unbearable

- los mecanismos retorcidos de algunas mentes me asombran y no me sorprenden. lo claro es que, mientras no tenga los elementos de catársis a mano, o no ponga en marcha todo lo que me puede llevar a eso, siento una bomba atrapada en mí y millones de cuchillos amenazándome y amenazándolos. debería reivindicarse el derecho al odio. canalizarlo, claro, a través de las letras.
- ayer un conocido mío que pretende hacerse amigo (y asesor de imagen), y su lepra, haciéndome recordar esa maquinaria de condena que se llama perú. así, con minúsculas. lo que eres, haces, y dejas de hacer, es demasiado importante en esa cuna chicha de moscas. decir las cosas por su nombre, o llamarlas por como crees que se llaman, es egoísta. no tener en cuenta la opinión de gente escupible es egocéntrico. o viceversa, da igual. al final las cosas van de mal en peor mientras todos están preocupados del egocentrismo de otros, del figurettismo de otros, de la sexualidad de otros, de los gustos de otros, de otros. todo eso acompañado de un fuerte, fiero, virulento amor a la tibieza. ¿no se han fijado que tienen hemorroides o no les alcanza la plata para comprarse un espejo retrovisor?. ¿sabían que la gente se muere de hambre, pero que más importante es tal o cual comidilla?. paralelamente, debes enfrentar una de las cosas más aburridas de la extranjeridad: que te los del receiving country pregunten insistentemente sobre las costumbres de un país que casi casi ya no es tuyo, de un país formal, simplemente de permanente (y obstaculizante) pasaporte. como si tú hubieras sido repentinamente investida del cargo de guía turística de una tierra que nunca te perteneció. ¿y cómo es tal cosa en groenlandia?. puta... yo qué sé. ¡que les pregunten a otros, cazurros! ¡que hay millones alzando banderas por ahi, engrasando misiles otros tantos!. "ay, aquello es tan lindo, no sé por qué se van de un país tan bello...¿y cuándo regreses a ....(groenlandia)...?" FUCK off.

sólo puedo ser responsable de mí misma, esa debería ser la verdadera humildad. no capitular!.
(escuchando: fields of fire, big country).

Cosas que me gustan por estos días

- La chica de cara pintada de la publicidad de Movistar. Amo su sonrisa inocente y sus ojos felinos. Don't ask me why.
- Caminar de madrugada por la ciudad en manga corta chupando chelas de los chinos (suena a canción de Café Tacuba, lo siento).
- Los chinos.
- El lapicero y el papel.
- La sonrisa de la gente :)
- La cama en la que me ha tocado dormir.
- La zona en la que me ha tocado vivir.
- El estructurar ciertas decisiones con el orden de una señora treintañera con sangre en el ojo.
- Poder asumir que sí, que soy una vieja ordenada que necesita clasificaciones, que soy mundana y sistémica, y no sentirme culpable por eso.
- Poder asumirme como lo que soy, una pedante, aburrida, y con metas en la vida. Una sobreviviente de suicidios que dejó el punzante hierro caliente del tornillo prófugo de su cerebro, por el "sueña y apunta".
- El decretar que carajo, abandonaré ese nefasto pensamiento según el cual estoy imposibilitada de tomar las riendas de un "gileo", o de ser infiel. I need sex, love, but also protection. Próxima víctima, avistada.
- El croissant de Qé, bañado en chocolate y relleno de chocolate/avellanas.
- Mi abono de metro makes me so happy.
- El haber dejado de pensar, temporalmente, en la chica en la que pensaba por estos días hace un año.
- Los nuevos cafecitos que reverdecen en primavera.
- Tener un Carrefour cerca de casa y que los precios no sean tan prohibitivos.
- La verdulería de los irakíes, kurdos o lo que sea, que está de 10.

sobre los hubieras

¿qué hubiera sido de mí sin la decisión trascendental?

1. una adusta funcionaria, infraremunerada, con la boca amarrada y la rabia a flor de piel por cómo la corrupción le quita panes de la boca a la gente. papel de calca, carca del titular del pliego, ruego por que el aumento de diez lucas encaje en la normativa pertinente y en el formato del recibito para el cual estudiaste varios años, motivación, desmotivación, motivación, desmotivación, zzz.

o

2. con mayor suerte (¿o no?), una asociada (jalando el hilo, ganando poco, gastando por apariencias) de algun despachillo de por ahi, viviendo del qué dirán, haciendo ricos a los superiores y a los más ricos, batallando con los tacos y la ropita formal, apuntalándome con el prospecto masculino de mi edad más "aparente", planificando boda a trompicones, saliendo despavorida a las 10 de la chamba a tomar un margarita "disfrutado" con mucha culpa porque para eso existe Mastercard.

o

3. rompiendo esquemas, no quiero ser abogada, porque eso significa o ser abogangster, o ser una cojuda que pega fotos de sus bebitos en las paredes de la oficina no solamente por amor a tu descendencia sino para que "todos vean cuán estabilizada estás" o para recordar que "tienes vida". entonces estarías de bar en bar con la gentita bohemia, viviendo las precariedades de la cultura en el tercer mundo, paseándote con una mochilita roida por las calles de Lima, encontrándote en Miraflores a las 11 de la mañana con compañeros de curso haciendo trámites, juntando de luca en luca alguito para ir al centro. "alucinando" con carteles pegados en la aqp. hablando sobre el fracaso, esa tentación de vainilla que tanto gusta a todo el mundo, con casposos estudiantes de filosofía de 38 años.

pero pateaste el tablero (con patadas programadas después del estallido) y chapaste tu combi. esa con alitas, como las mimosas. y te arriesgaste a que los sweet moments que tu decisión acarrea, puedan estar salpicados de desgarradores intervalos que, at the end, tiemplan el alma, el carácter.

y cada vez que tu decisión, que es casi casi como una persona, cumpla meses, o años, sácala a bailar, bailen pegado, bésale los lóbulos de las orejas mientras acaricias su cintura y hueles el perfume de su pelo, y sin empacho cántale al oido esta canción de cuando Calamargo cantaba vainas coherentes. sé felíz. celebra todo lo que tienes: lo que eres capaz de hacer.