i. ayer llamé a mi vieja, en los allentours de mi mudanza le pedí una ayuda complementaria, sin mucha fe, la verdad. la conversación fue muy simpática al comienzo, pero fue decayendo conforme pasó el rato.
mientras hablaba con ella, apareció mi compi de piso, apurado como todos los viernes porque se va al departamento de su flaca, en móstoles. sí, es una pija de móstoles, cuando llama a sus padres les dice que su familia es una familia muy acaudalada de móstoles.
cute.
con r.
le corté a mi madre porque mi compi de piso me dijo que quería hablarme.
me dijo
"resuelve tu tema el domingo a las 2pm" continuó con voz de mariconazo y dijo "es que el domingo viene MARTA -ok, cuando dice su nombre es como si dijera el nombre de una estrella, de una diva, de la dueña de la casa- y vamos a limpiar".
como si no confiara en mi capacidad limpística.
yo he ganado en las oh-limpiadas de vancouver, signore.
le sonrei y le dije, ok.
dentro de mí dije fuck.
fuck YOU.
porque habíamos quedado en que me iba el lunes a las 2pm, y que era yo la que limpiaba, pero ya sabes, maniatiquillos del orden.
y ahora me quita 1 día.
1 día de techo.
ii. retomé la conversación con mi madre. luego de decirme que votaría por un candidato indeseable, empezó a entrar en verborragias, no me dejaba hablar con calma, me interrumpía, salían tsunamis de su boca. chapurreaba las palabras (si existe esa palabra). me decía, después de prometer ayuda, que toda su vida había trabajado (pues yo también y desde más pequeña) y que en ese tiempo no tenía a quién voltear en busca de ayuda (como diciendo indirectamente "en cambio tú sí"). traté de que no me afecte el discurso culpabilizador y manejé con frialdad el diálogo. en fin. hay que protegerse de las asfixias del cordón umbilical. por más que nos queramos queda algo muy claro: desde hace años yo soy satanás con barbita y cachos para ella y será difícil sacarle esa idea de la mitra.
iii. no me afectan ya tanto las mudanzas. es un dolor que tengo anestesiado. es una basura que he tapado con una alfombra decente, del ikea. creo que durante el curso 2009/2010 he adquirido un "máster en hacer maletas". he aprendido a separar lo indispensable de lo medianamente importante y de lo urgente. he dejado mi afán cachivachero, ese que me hacía en lima perseguir a las bodegueras a por cajas para guardar todos los fardos de papel, a por esas cajas encalladas hoy en casas de tías o en casas de contactos de facebook no muy conocidos. ahora hago catársis con los papeles inservibles, rompiéndolos, descartándolos, haciendo metáforas con la sustancia de la vida.
me disgusta no tener una dirección, tener que ser la eterna desterrada a causa del egoísmo y del extremado materialismo (i'm a material girl como todo el mundo, dije extremado materialismo y lo repito). hay cosas que están pasando porque tienen que pasar: darme cuenta de mi fracaso y salir a bailar con él. decirle algunas cosas, llevármelo a la cama. darme cuenta de que me estaba empecinando en perder en tiempo, ahora es momento de reinvenciones, de duros emprendimientos. mañana, no sé yo. esta es la última noche bajo un techo. puedo tomar decisiones con la velocidad del rayo y mudarme a otro sitio armando estrategias. puedo dormir en hoteles. puedo convencer a la dama del caribe para dormir en su casa (ya me lo ofreció pero puede haberse olvidado porque es muy leve) puedo convencer a otros amixers, estar 3 días mientras hago una búsqueda concienzuda de piso. puedo terminar durmiendo en la calle. everything is possible in questa vigna del signore.
sábado, 27 de febrero de 2010
jueves, 25 de febrero de 2010
el horroróscopo del amor
el año pasado, como que a fines, decidí no creer más en el horóscopo. la cercanía a lo académico obligaba al siguiente circuito mental: soy un ser racional-basta de supercherías.
la mayoría de gente ha sido formada en hogares de tradición cristiana. yo fui criada en un frikihogar de tradición pagana. en mi casa no era "nunca tengas sexo antes del matrimonio". el rollo era "nunca me traigas a un piscis". hay cosas que jamás se irán de tu estructura mental, por más baños intelectualoides que tengas, por más viajes que hayas hecho, por más experiencias que adquieras y que aparentemente ostenten la cualidad de derogar esquemas mentales plasmados en edad temprana.
no resiste mayor análisis postular que hay solo 12 formas de comporarse en un planeta tan complejo, pero también es verdad que el cotejo de conductas con las típicas del zodíaco es algo divertido, sobre todo si vas viendo que se cumple. el circuito mental anotado, luego de bajarle la temperatura a mis racionalidades, ya se ha ido. ahora, me entretengo antes de dormir poniendo por escrito quién me conviene y quién no desde la perspectiva astral.
¿por qué no estaría con una....
... tauro: dominadas por la culpa, estas hijas de Venus y de Maquiavelo lo quieren todo, y quieren todo de tí. pretendiéndose estrategas hacen planes obsesivos y se empeñan en cumplirlos olvidando que todo fluye. son hábiles en la mentira y empecinadas en exigir verdad de los demás. ejercen el meretricio de manera asolapada, mientras abiertamente critican, en calles, plazas, cocteles, y demás actividades o lugares públicos, a todas las putas del mundo mundial. son openmind en el discurso pero moralistas en la práctica. gustan de la música clásica y nada más, puta qué asco.
...géminis: te invitarán a cenar y mirarás el mar con una geminiana. rápidamente, te conquistará la química que tienen las dos (tú leo ella géminis bien entendu), hablarán de política y de actualidad. te quedarás sorprendida de su supuesta inteligencia, beberán un sorbo más de vino y querrás irte a dormir con ella. estratega como la tauro (pero esta sí, buena estratega), te dirá que no con una sonrisa, serán amigas, y en el camino descubrirás que su profundidad era aparente, que todo era una carcaza, que su carisma era igual a la retórica de un tal alan garcía.
...leo: me ha costado ponernos en esta lista, pero es verdad: yo con las leo sólo puedo ser amiga. nos entendemos, sé de qué pie cojeamos, pero por el pie con el que cojeamos no es posible amar leonas, amar chicas que sólo piensen en sí mismas, en su comodidad, así la entiendas absolutamente porque tú eres un poquito así. si quieres perder tu tiempo con una diva ahi la tienes, glamorosa, pero no te olvides de que para ella vales un poco menos. y eso una leona no lo puede soportar.
con todo, el nivel de comprensión que adquiero con las de mi signo puede hacerles merecer trasladarlas a la lista de abajo.
...virgo: analíticas pero quisquillosas, las virgo te demostrarán su lado (in)humano. nadie es perfecto y ellas menos, pero estas locas de mierda verán en el otro al auténtico demonio. yo, que soy amante de la libertad, nunca critico a nadie (como verán de mi blog, JEJE) y odiadora del estruendo, preferiría tener sobredosis de toffee en las orejas que escuchar la perorata hortera y malvibrosa de la virgoniana descontenta, monja frustrada que para más inri no me soportaría porque soy un cronopio en la cama y con mi cuarto.
...escorpio: alguien osa poner un pie en mi palacio real, pero no sólo un pie: quiere el trono. alguien osa (o te sugiere inocentemente) pertenecer a tu grupo de rock, pero te termina quitando el micro. alguien, por más bacán que nos llevemos, osa ponerme reglas y yo corro despavorida. en su vida pasada fueron aspiradoras: aspiran y absorben. ahora dejaron el cuerpo de un electrodoméstico y quieren todos los cuerpos posibles. encima dicen que son las sultanas del swing a la hora de disputar el cetro del ring de las cuatro perillas, pero mi majestad no puede rendirse ante las pretensiones exageradas del alacrán borracho de éxito. demasiado ego. next.
...sagitario: levedad inicialmente soportable, buen gusto, enamoramiento. el olvídate de las culpas te seduce y optas por salir con ella, pero habías olvidado de chequear si esta perra no tenía a la sustituta en camino. pero si hasta lo que es rima con sustituta. te olvidaste de todo pero de pronto suelta la wasamandrapa, te hace la caballada después de haber demostrado estilo y elegancia. encima te dice emo cuando te resientes. no merecen tus lágrimas. next.
...capricornio: es bonito compartir ruta con una emprendedora nata, pero esta es de la raza de las tauro y las escorpio: posesivas. además es un signo aburridongo que ni fu ni fa. yo no quiero una de enero.
...piscis: ejercitan el meretricio a veces asolapadamente, a veces abiertamente, abriéndolo todo. pero son putas que se enamoran de sus clientes (de todos al mismo tiempo), y les tiran el pescado podrido de la culpa A ELLOS. en suma son unas víctimas. también son víctimas del sistema y del calentamiento global. creo que navego por otros océanos. le dejo la tarea de la pesca al Alakrana y no me responsabilizo por el pirateo.
?
¿por qué estaría con una...
...aries: es bonito compartir ruta con una emprendedora nata, una persona abierta a los sueños, un estate quieto a tus brotes de pesimismo. un bancarte hasta el final. esta es estratega de verdad, inteligente de verdad, intensa como el fuego leonino, perseverante y no difusa. aries es coach y partner. buen complemento.
...cáncer: si te quieren hacer daño, ahi está el cangrejo mechero para sacarles la conchesumare con sus tenazas diabólicas. si te falta pan y abrigo, ahi está este surtidor, amor de surtidor como diría un castrista que canta bonito. parezco dura e inflexible, but i need protection, someone to care, a whisper in my ears, alguien implicado en un largo plazo y en un intenso momento presente, en disfrutar hasta el calentado de un enlatado del LIDL. ah, y a las cáncer, como a mí que soy medio cáncer, les gustan los perros, no son típicas lesbianas, eso es un punto a favor. ¿juntamos sensibilidades?.
...libra: no saben hacia dónde van y eso es un handicap, pero tienen un encanto que equilibra una balanza que aparenta ser oscilante. son bonitas, seductoras, sensibles y bohemias. tienen estilo, visten bonito, gustan tanto de las letras como de un pan con locro como parte del picnic veraniego. mientras esté yo con carácter instructor para encaminar sus indecisiones, van.
...acuario: libres como el viento y con visión de futuro. respeto por los espacios. modernidad. algo de quémistry. igual lo volubles que son me caga un poco, pero van.
la mayoría de gente ha sido formada en hogares de tradición cristiana. yo fui criada en un frikihogar de tradición pagana. en mi casa no era "nunca tengas sexo antes del matrimonio". el rollo era "nunca me traigas a un piscis". hay cosas que jamás se irán de tu estructura mental, por más baños intelectualoides que tengas, por más viajes que hayas hecho, por más experiencias que adquieras y que aparentemente ostenten la cualidad de derogar esquemas mentales plasmados en edad temprana.
no resiste mayor análisis postular que hay solo 12 formas de comporarse en un planeta tan complejo, pero también es verdad que el cotejo de conductas con las típicas del zodíaco es algo divertido, sobre todo si vas viendo que se cumple. el circuito mental anotado, luego de bajarle la temperatura a mis racionalidades, ya se ha ido. ahora, me entretengo antes de dormir poniendo por escrito quién me conviene y quién no desde la perspectiva astral.
¿por qué no estaría con una....
... tauro: dominadas por la culpa, estas hijas de Venus y de Maquiavelo lo quieren todo, y quieren todo de tí. pretendiéndose estrategas hacen planes obsesivos y se empeñan en cumplirlos olvidando que todo fluye. son hábiles en la mentira y empecinadas en exigir verdad de los demás. ejercen el meretricio de manera asolapada, mientras abiertamente critican, en calles, plazas, cocteles, y demás actividades o lugares públicos, a todas las putas del mundo mundial. son openmind en el discurso pero moralistas en la práctica. gustan de la música clásica y nada más, puta qué asco.
...géminis: te invitarán a cenar y mirarás el mar con una geminiana. rápidamente, te conquistará la química que tienen las dos (tú leo ella géminis bien entendu), hablarán de política y de actualidad. te quedarás sorprendida de su supuesta inteligencia, beberán un sorbo más de vino y querrás irte a dormir con ella. estratega como la tauro (pero esta sí, buena estratega), te dirá que no con una sonrisa, serán amigas, y en el camino descubrirás que su profundidad era aparente, que todo era una carcaza, que su carisma era igual a la retórica de un tal alan garcía.
...leo: me ha costado ponernos en esta lista, pero es verdad: yo con las leo sólo puedo ser amiga. nos entendemos, sé de qué pie cojeamos, pero por el pie con el que cojeamos no es posible amar leonas, amar chicas que sólo piensen en sí mismas, en su comodidad, así la entiendas absolutamente porque tú eres un poquito así. si quieres perder tu tiempo con una diva ahi la tienes, glamorosa, pero no te olvides de que para ella vales un poco menos. y eso una leona no lo puede soportar.
con todo, el nivel de comprensión que adquiero con las de mi signo puede hacerles merecer trasladarlas a la lista de abajo.
...virgo: analíticas pero quisquillosas, las virgo te demostrarán su lado (in)humano. nadie es perfecto y ellas menos, pero estas locas de mierda verán en el otro al auténtico demonio. yo, que soy amante de la libertad, nunca critico a nadie (como verán de mi blog, JEJE) y odiadora del estruendo, preferiría tener sobredosis de toffee en las orejas que escuchar la perorata hortera y malvibrosa de la virgoniana descontenta, monja frustrada que para más inri no me soportaría porque soy un cronopio en la cama y con mi cuarto.
...escorpio: alguien osa poner un pie en mi palacio real, pero no sólo un pie: quiere el trono. alguien osa (o te sugiere inocentemente) pertenecer a tu grupo de rock, pero te termina quitando el micro. alguien, por más bacán que nos llevemos, osa ponerme reglas y yo corro despavorida. en su vida pasada fueron aspiradoras: aspiran y absorben. ahora dejaron el cuerpo de un electrodoméstico y quieren todos los cuerpos posibles. encima dicen que son las sultanas del swing a la hora de disputar el cetro del ring de las cuatro perillas, pero mi majestad no puede rendirse ante las pretensiones exageradas del alacrán borracho de éxito. demasiado ego. next.
...sagitario: levedad inicialmente soportable, buen gusto, enamoramiento. el olvídate de las culpas te seduce y optas por salir con ella, pero habías olvidado de chequear si esta perra no tenía a la sustituta en camino. pero si hasta lo que es rima con sustituta. te olvidaste de todo pero de pronto suelta la wasamandrapa, te hace la caballada después de haber demostrado estilo y elegancia. encima te dice emo cuando te resientes. no merecen tus lágrimas. next.
...capricornio: es bonito compartir ruta con una emprendedora nata, pero esta es de la raza de las tauro y las escorpio: posesivas. además es un signo aburridongo que ni fu ni fa. yo no quiero una de enero.
...piscis: ejercitan el meretricio a veces asolapadamente, a veces abiertamente, abriéndolo todo. pero son putas que se enamoran de sus clientes (de todos al mismo tiempo), y les tiran el pescado podrido de la culpa A ELLOS. en suma son unas víctimas. también son víctimas del sistema y del calentamiento global. creo que navego por otros océanos. le dejo la tarea de la pesca al Alakrana y no me responsabilizo por el pirateo.
?
¿por qué estaría con una...
...aries: es bonito compartir ruta con una emprendedora nata, una persona abierta a los sueños, un estate quieto a tus brotes de pesimismo. un bancarte hasta el final. esta es estratega de verdad, inteligente de verdad, intensa como el fuego leonino, perseverante y no difusa. aries es coach y partner. buen complemento.
...cáncer: si te quieren hacer daño, ahi está el cangrejo mechero para sacarles la conchesumare con sus tenazas diabólicas. si te falta pan y abrigo, ahi está este surtidor, amor de surtidor como diría un castrista que canta bonito. parezco dura e inflexible, but i need protection, someone to care, a whisper in my ears, alguien implicado en un largo plazo y en un intenso momento presente, en disfrutar hasta el calentado de un enlatado del LIDL. ah, y a las cáncer, como a mí que soy medio cáncer, les gustan los perros, no son típicas lesbianas, eso es un punto a favor. ¿juntamos sensibilidades?.
...libra: no saben hacia dónde van y eso es un handicap, pero tienen un encanto que equilibra una balanza que aparenta ser oscilante. son bonitas, seductoras, sensibles y bohemias. tienen estilo, visten bonito, gustan tanto de las letras como de un pan con locro como parte del picnic veraniego. mientras esté yo con carácter instructor para encaminar sus indecisiones, van.
...acuario: libres como el viento y con visión de futuro. respeto por los espacios. modernidad. algo de quémistry. igual lo volubles que son me caga un poco, pero van.
una espina nel cuore, vi serviamo con amore...!
ayer desperté temprano, y como hoy, con las gotas de lluvia, que han jodido la semana en madrid. mientras tanto yo, tratando de desafiar con una sonrisa los escollos que la vida me impone en esta etapa de la línea de mi mano izquierda. en fin, tratando de ni pensar. tratando de ser optimista también, el paripé de olvidar me sale, y muy bien, aunque eso vaya generando el impedimento casi absoluto de pensar en escribir, como un cliché. ya sabes, el escritor no puede leer autoayuda (coelho), el abogado no puede ser colorido (camacho perla), el golfista no puede haberse tirado a casi todo el personal (el tigre de las maderas), el sacerdote no puede ser puto (el hetero al servicio de tu felicidad manchego).
en resumidas cuentas, lo cierto es que lloro, pero al mismo tiempo no puedo dejar de ser entusiasta y soñar con un futuro mejor. no para mi país, que tampoco soy estúpida (y quizás tampoco tenga país) pero sí para mí misma.
ayer me iba a las clases circunstanciada porque toda tarde de lluvia a eso obliga. asqueada de tener que tomar, como tutti i giorni, el enlace moncloa-legazpi y el resto de la circular (si no es contradictorio). casi robotizada con ello. al final me alegró constatar que podía tomar la amarilla directamente y sin temor a nada, sólo con un mínimo cambio al final.
en el trayecto, que para vuelta de mi incomodidad, me tocó soportar parada y viendo a todo tipo de seres y especies (chonis hablando de su última conquista, domésticas con olor a fritura exótica, entre otros), a dos huevonas con pinta de pijas provincianas empollonas -=chanconas- (parecían de La Rioja o Zaragozana, de esas pijas provincianas orgullosisisísimas de haber sido au pair en Inglaterra y con ganas de repetir o hacer perenne tan cosmopolita experiencia). una era igualita a esa cantante (?) llamada chenoa, pero con naríz operadísima, y la otra era un buñuelo de rulos repleta de granos. asquerosa. ambas vestidas de "desigual" (flores asquerosas de colores partout). la chenoa del demonio tenía en el pelo hiper lacio y castaño ciertos rayitos medio rojizos. la cosa es que el buñuelo le dice a chenoa (hablándole del trabajo, del cual parecían haber salido, por la hora y por la actitud): "oye y esa chica era sudamericana no?", y la chenoa le responde "era colombiana", y el buñuelo repregunta "pero no era marrón?". MARRÓN. jajajaja. más estúpida e ignorante, porque en colombia la gente es mestiza pero no hay mucho porcentaje de "marrón" en la población, étnicamente hablando. después el buñuelo le comentaba a la otra que de chiquita había tenido un peluche al que había llamado LATINO, y que se avergonzaba de haberle puesto así.
como estas no eran más estúpidas por falta de vitaminas, las empecé a mirar con mucho más asco que el que ellas aplican para mirar a los marrones, se paltearon feo y bajaron la cabeza. creo que tengo poderes.
en la antesala de la clase conocí a una nueva alumna, también pija, con quien hablamos un buen rato. mucho mejor estilo para vestir, una cartera muy mona, una hermosa sonrisa, respetuosa y tranquila, química al conversar con ella, chévere conocer gente nueva. mientras tanto la sofía mulánovich no marrón (pero tampoco mulánovich) lucía la consabida media cola y unos aretes con la imagen de una virgen. horroroso.
desde el principio ha debido ser muy simple: dividir a los humanos entre buenos y malos y ya está. donde el buen y mal gusto se entrecruzan en estas categorías (a veces el mal gusto tiene que ver con la catadura moral). digo cosas al azar, como monedas de 1 céntimo de euro que arrojamos a la fontana di trevi.
saliendo de clase me fui a dejar un cv por ai, caminando por Prosperidad bajo la lluvia. decenas de dominicanos struggling con capucha reggaetonera, viejas madrileñas de cuño quejándose, catalanes saliendo de un hotel de lujo, el sundae de Mc. Donalds que no puedo comprar, la camisa rematada por rebajas que tampoco puedo comprar (de cincuenta a seis euros), y mi final perdida, bajo la lluvia, en parque de las avenidas. muy triste pensando en mi pasado, en mis never back before, y también en mi inmediato futuro. pensando en ella como estos días, y pensando en que ella no me quiere ver, pensando en que no puedo tener pareja. pensando en mi felicidad.
en resumidas cuentas, lo cierto es que lloro, pero al mismo tiempo no puedo dejar de ser entusiasta y soñar con un futuro mejor. no para mi país, que tampoco soy estúpida (y quizás tampoco tenga país) pero sí para mí misma.
ayer me iba a las clases circunstanciada porque toda tarde de lluvia a eso obliga. asqueada de tener que tomar, como tutti i giorni, el enlace moncloa-legazpi y el resto de la circular (si no es contradictorio). casi robotizada con ello. al final me alegró constatar que podía tomar la amarilla directamente y sin temor a nada, sólo con un mínimo cambio al final.
en el trayecto, que para vuelta de mi incomodidad, me tocó soportar parada y viendo a todo tipo de seres y especies (chonis hablando de su última conquista, domésticas con olor a fritura exótica, entre otros), a dos huevonas con pinta de pijas provincianas empollonas -=chanconas- (parecían de La Rioja o Zaragozana, de esas pijas provincianas orgullosisisísimas de haber sido au pair en Inglaterra y con ganas de repetir o hacer perenne tan cosmopolita experiencia). una era igualita a esa cantante (?) llamada chenoa, pero con naríz operadísima, y la otra era un buñuelo de rulos repleta de granos. asquerosa. ambas vestidas de "desigual" (flores asquerosas de colores partout). la chenoa del demonio tenía en el pelo hiper lacio y castaño ciertos rayitos medio rojizos. la cosa es que el buñuelo le dice a chenoa (hablándole del trabajo, del cual parecían haber salido, por la hora y por la actitud): "oye y esa chica era sudamericana no?", y la chenoa le responde "era colombiana", y el buñuelo repregunta "pero no era marrón?". MARRÓN. jajajaja. más estúpida e ignorante, porque en colombia la gente es mestiza pero no hay mucho porcentaje de "marrón" en la población, étnicamente hablando. después el buñuelo le comentaba a la otra que de chiquita había tenido un peluche al que había llamado LATINO, y que se avergonzaba de haberle puesto así.
como estas no eran más estúpidas por falta de vitaminas, las empecé a mirar con mucho más asco que el que ellas aplican para mirar a los marrones, se paltearon feo y bajaron la cabeza. creo que tengo poderes.
en la antesala de la clase conocí a una nueva alumna, también pija, con quien hablamos un buen rato. mucho mejor estilo para vestir, una cartera muy mona, una hermosa sonrisa, respetuosa y tranquila, química al conversar con ella, chévere conocer gente nueva. mientras tanto la sofía mulánovich no marrón (pero tampoco mulánovich) lucía la consabida media cola y unos aretes con la imagen de una virgen. horroroso.
desde el principio ha debido ser muy simple: dividir a los humanos entre buenos y malos y ya está. donde el buen y mal gusto se entrecruzan en estas categorías (a veces el mal gusto tiene que ver con la catadura moral). digo cosas al azar, como monedas de 1 céntimo de euro que arrojamos a la fontana di trevi.
saliendo de clase me fui a dejar un cv por ai, caminando por Prosperidad bajo la lluvia. decenas de dominicanos struggling con capucha reggaetonera, viejas madrileñas de cuño quejándose, catalanes saliendo de un hotel de lujo, el sundae de Mc. Donalds que no puedo comprar, la camisa rematada por rebajas que tampoco puedo comprar (de cincuenta a seis euros), y mi final perdida, bajo la lluvia, en parque de las avenidas. muy triste pensando en mi pasado, en mis never back before, y también en mi inmediato futuro. pensando en ella como estos días, y pensando en que ella no me quiere ver, pensando en que no puedo tener pareja. pensando en mi felicidad.
martes, 23 de febrero de 2010
asco absoluto (de la gente, de mí)
dormí bonito de nuevo, pero tuve que despertarme temprano para ir a clase. llegué tarde a la primera, donde el profesor, de un curso ceremonioso, grita, dice españoladas, habla tacos, golpea en la mesa, todo al más alto nivel. todo en plan "me hago el gracioso". got ya.
después clase con la vaca sagrada de la disciplina (bueno, una más del establo pero qué establo también hay que reconocerlo). encandilada, vamos a decir la verdad, con el hermoso discurso de los dh. que si el tratado, que si la declaración, que si los americanos, que si el mayflower, que si la santa madonna. que si lafayette y el otro hombre ¿cómo se llama? Franklin. que si Marbury vs. Madison. que si Brown vs. Board of Education of Topeka. que si separate but equal. Ahora vienen las preguntas puras y duras, sabueso, y, sorprendentemente, se te ve el plumero. en la libertad de expresión, sois unos cínicos, que todo lo que difundís pasa por censura previa. la vaca sagrada coincide. pero su miedo anti-inmigratorio, que su halo de sabiduría trata de morigerar y por tanto expresar con pausa, lo lleva a levantar el tono cuando le pregunto acerca del TRAMPOSO concepto de ciudadanía, ese que rompe proyectos de vida poniendo por encima conceptos y proyectos de país. "el Estado tiene que proteger a los suyos y no a un barco lleno de chinos (yo no quería hablar de ejemplos extremos, sino quizá del mexicano de a pie que quiere ejercer su derecho a mejorar su vida poque vio que en su país con las mafias, la explotación, si es rico los secuestros, etc., no puede porque tiene un muro adelante, y encima ). Quiere su pequeño mayflower al pastor, digamos. Y conste que no somos de izquierda ah. Para lo fundamental no hay contaminación ideológica, un poco de sentido común nada más, un poco de eso que se ha convertido en irracional, en motivo de risita en son de "loquedicesesabsurdo" de una sacred cow do mondo du direito.
bueno, tiene sopotocientos mil años. ¿qué le vas a hablar a él de justicia global, my darling?. igual, al resto de españoles, ¿por qué les tienes que explicar sobre tus antepasados-cosa que de vez en cuando tengo que hacer, o directamente hago por ganas, aunque no sea cansina con el tema-si no te van a entender?. ¿por qué no entienden que en nuestros países hay MIRÍADAS de clases sociales, de grupos, de gente diversa?. Simplemente no entienden nuestro hipermestizaje, cuando el otro día uno me dijo que era "de Soria de toda la vida" (9 generaciones según sus cálculos). Y como él, varios. No esperes que, hoy por hoy, haya un europeo occidental que tenga en sus venas, y en la parte más cercana de su árbol genealógico, sangre de más de cinco países, como quien escribe, y de razas más de tres (si es que ese anquilosado término hoy se puede usar aún).
no esperes que te entiendan. espera entenderte a tí mismo, aclararte, y después les sueltas la wasamandrapa con tu speech articulado. ¿sí?.
en el interín, antes de la clase del dios del d°, como me caía de sueño me fui a tomar un cafecito, con un compañero de clase que según sospecho es vasco: tono de voz (arrón), forma de hablar, forma de relacionarse (desconfianza que precede apertura), biotipo (no es enano como estos hvns, jaja). es reservado pero me bombardea respetuosamente con preguntas.
llegué a la clase del master of the universe y vi que estaba la colocha de espalda amplia, que parece haber ganado alguna medalla escolar o universitaria en algún deporte individual que requiera fuerza (o que genere directamente espaldas amplias). ¿Judo? ¿Natación?. no sé, pero la tía rezuma deporte. su look es aberrante (no es kiniforme sino mulanovichforme): ¡usa media cola! (como en 1990, sin gel, ok, pero usa media cola, omg!), pero sí.... hay algo en ella que me recuerda a Sofía Mulanovich, sería en todo caso la Mulanovich Chibcha. Y parece que juega. por lo demás produce en mí un sopor alucinante porque me parece demasiado chancona para mi gusto, pero eso aquí entre nos porque en años anteriores he tenido esa actitud y me la han reprochado. todo cambia.
en la tarde, lluviosa e insoportable, me puse eufórica y preparé unos fettucinis con ajo salteado y champignones. me salieron MASO (parece que las setas al ajo de frudesa, que tanto delirio producen, han sido descontinuadas del mercado y por eso los chinos ahora las venden a casi 4 euros -2.10 precio oliginal- y encima medio pasaditas). puse música a todo volúmen, estaban las amantes del círculo bolar, ahora son cute y preguntan siempre si me siento bien. cuando vi mi reloj ya era tarde para mi reunión con mi socia, o proyecto-de. y mientras iba en el metro vi a un probable ciudadano congoleño vestido con un buzo de la selección de españa y un polo del real madrid (presumiblemente original todo). le veo la muñeca: un reloj de ORO CON BRILLANTES. no parecía un africano millonario. un asqueroso pensamiento en mí me decía, como el diablito a tu oreja izquierda, que el africano este era fácil cómplice de algún latrocinio en su país de origen, latrocinio retribuido con creces en tierras españolas.
sentí cierto rechazo, el que no debería tener en verdad. aluciné que estos huevones ponte no pueden ver a un SCU (sudamericano como uno) o no lo pueden entender, o nos decodifican como gente "de alta clase social porque vosotrosh no teneish clashe media" (no es tan sólida pero falso!!!) o directamente nos culpan de la pobrethza de "vuestros países" por el único delito de tener aspiraciones o de, caramba, ser uno como puta le de la gana. sentí que, así como ellos sólo nos podrían concebir con plumas y taparrabos, nosotros podríamos concebir al africano misio . me sentí recontra estúpida e indigna de haber pisado claustros universitarios.
siento asco absoluto, de mí y de todo el sistema de discriminaciones escalonadas. but feelings... nothing more than feelings... seres imperfectos, que somos.
de otra parte, la compi de piso de la socia es una inglesita muy sencilla (viste como una choni con cierto estilo-remember where she comes from- y escucha a Shakira) de cuya lesbiandad tengo leves sospechas. hoy las confirmé, con las dos miradas que me mandó. creo que con ella hace falta algo de vino y soledad.
and well well...
hasta mañana.
después clase con la vaca sagrada de la disciplina (bueno, una más del establo pero qué establo también hay que reconocerlo). encandilada, vamos a decir la verdad, con el hermoso discurso de los dh. que si el tratado, que si la declaración, que si los americanos, que si el mayflower, que si la santa madonna. que si lafayette y el otro hombre ¿cómo se llama? Franklin. que si Marbury vs. Madison. que si Brown vs. Board of Education of Topeka. que si separate but equal. Ahora vienen las preguntas puras y duras, sabueso, y, sorprendentemente, se te ve el plumero. en la libertad de expresión, sois unos cínicos, que todo lo que difundís pasa por censura previa. la vaca sagrada coincide. pero su miedo anti-inmigratorio, que su halo de sabiduría trata de morigerar y por tanto expresar con pausa, lo lleva a levantar el tono cuando le pregunto acerca del TRAMPOSO concepto de ciudadanía, ese que rompe proyectos de vida poniendo por encima conceptos y proyectos de país. "el Estado tiene que proteger a los suyos y no a un barco lleno de chinos (yo no quería hablar de ejemplos extremos, sino quizá del mexicano de a pie que quiere ejercer su derecho a mejorar su vida poque vio que en su país con las mafias, la explotación, si es rico los secuestros, etc., no puede porque tiene un muro adelante, y encima ). Quiere su pequeño mayflower al pastor, digamos. Y conste que no somos de izquierda ah. Para lo fundamental no hay contaminación ideológica, un poco de sentido común nada más, un poco de eso que se ha convertido en irracional, en motivo de risita en son de "loquedicesesabsurdo" de una sacred cow do mondo du direito.
bueno, tiene sopotocientos mil años. ¿qué le vas a hablar a él de justicia global, my darling?. igual, al resto de españoles, ¿por qué les tienes que explicar sobre tus antepasados-cosa que de vez en cuando tengo que hacer, o directamente hago por ganas, aunque no sea cansina con el tema-si no te van a entender?. ¿por qué no entienden que en nuestros países hay MIRÍADAS de clases sociales, de grupos, de gente diversa?. Simplemente no entienden nuestro hipermestizaje, cuando el otro día uno me dijo que era "de Soria de toda la vida" (9 generaciones según sus cálculos). Y como él, varios. No esperes que, hoy por hoy, haya un europeo occidental que tenga en sus venas, y en la parte más cercana de su árbol genealógico, sangre de más de cinco países, como quien escribe, y de razas más de tres (si es que ese anquilosado término hoy se puede usar aún).
no esperes que te entiendan. espera entenderte a tí mismo, aclararte, y después les sueltas la wasamandrapa con tu speech articulado. ¿sí?.
en el interín, antes de la clase del dios del d°, como me caía de sueño me fui a tomar un cafecito, con un compañero de clase que según sospecho es vasco: tono de voz (arrón), forma de hablar, forma de relacionarse (desconfianza que precede apertura), biotipo (no es enano como estos hvns, jaja). es reservado pero me bombardea respetuosamente con preguntas.
llegué a la clase del master of the universe y vi que estaba la colocha de espalda amplia, que parece haber ganado alguna medalla escolar o universitaria en algún deporte individual que requiera fuerza (o que genere directamente espaldas amplias). ¿Judo? ¿Natación?. no sé, pero la tía rezuma deporte. su look es aberrante (no es kiniforme sino mulanovichforme): ¡usa media cola! (como en 1990, sin gel, ok, pero usa media cola, omg!), pero sí.... hay algo en ella que me recuerda a Sofía Mulanovich, sería en todo caso la Mulanovich Chibcha. Y parece que juega. por lo demás produce en mí un sopor alucinante porque me parece demasiado chancona para mi gusto, pero eso aquí entre nos porque en años anteriores he tenido esa actitud y me la han reprochado. todo cambia.
en la tarde, lluviosa e insoportable, me puse eufórica y preparé unos fettucinis con ajo salteado y champignones. me salieron MASO (parece que las setas al ajo de frudesa, que tanto delirio producen, han sido descontinuadas del mercado y por eso los chinos ahora las venden a casi 4 euros -2.10 precio oliginal- y encima medio pasaditas). puse música a todo volúmen, estaban las amantes del círculo bolar, ahora son cute y preguntan siempre si me siento bien. cuando vi mi reloj ya era tarde para mi reunión con mi socia, o proyecto-de. y mientras iba en el metro vi a un probable ciudadano congoleño vestido con un buzo de la selección de españa y un polo del real madrid (presumiblemente original todo). le veo la muñeca: un reloj de ORO CON BRILLANTES. no parecía un africano millonario. un asqueroso pensamiento en mí me decía, como el diablito a tu oreja izquierda, que el africano este era fácil cómplice de algún latrocinio en su país de origen, latrocinio retribuido con creces en tierras españolas.
sentí cierto rechazo, el que no debería tener en verdad. aluciné que estos huevones ponte no pueden ver a un SCU (sudamericano como uno) o no lo pueden entender, o nos decodifican como gente "de alta clase social porque vosotrosh no teneish clashe media" (no es tan sólida pero falso!!!) o directamente nos culpan de la pobrethza de "vuestros países" por el único delito de tener aspiraciones o de, caramba, ser uno como puta le de la gana. sentí que, así como ellos sólo nos podrían concebir con plumas y taparrabos, nosotros podríamos concebir al africano misio . me sentí recontra estúpida e indigna de haber pisado claustros universitarios.
siento asco absoluto, de mí y de todo el sistema de discriminaciones escalonadas. but feelings... nothing more than feelings... seres imperfectos, que somos.
de otra parte, la compi de piso de la socia es una inglesita muy sencilla (viste como una choni con cierto estilo-remember where she comes from- y escucha a Shakira) de cuya lesbiandad tengo leves sospechas. hoy las confirmé, con las dos miradas que me mandó. creo que con ella hace falta algo de vino y soledad.
and well well...
hasta mañana.
lunes, 22 de febrero de 2010
hoy te cuento que estoy aquí
saltarina rebuscada
invisible de los metros
cereales expectantes
ritmos que se quedaron en silencio
absurdos y con creces
nuestros miedos
absurdos por goleada
nuestros medios
¿te pediré perdón por mi silencio?
¿por mi terror a las demasiadas palabras?
ya hace mucho que he venido, no he anunciado mi llegada
no me he sentido para tus abrazos preparada.
porque las carreteras
los aviones
nuestras demasiadas palabras
los libritos de febrero
mi pánico a las relaciones
tu scotch brite acechante
mi no tenerlo claro
tu no sé qué.
son profundos estos lagos en la luna
donde ya hemos navegado y tú lo sabes
y no lo admites
y no puedo decir tu nombre ni hacer un hueco en la pared
para abrir la puerta para jugar
hay una mano que te desnuda
esa misma mano que se entrega en cada noche que pudo haber sido mía
esa mano que te roza imperceptiblemente en el metro
esa presencia que respeto
que porque respeto me aleja
que porque me aleja me duele
un poquito, nomás, pierde cuidado,
pero tu sombra regresa, hoy la manejo mejor
y la manejaría mejor contigo si respetaras
estas alas que te quieren cubrir mientras mi boca te muestra
los globos y serpentinas prometidas cuando el miedo acuchillaba.
hoy te cuento que destruyo los momentos
me engullo las gotas de rocío ya troceadas
me hermano con el territorio del día a día
y, a veces,
te extraño.
hoy te cuento que he pensado en tí
que el madrid diseñado, casi bosquejado
para nuestros sueños
está en la palma de mi mano
de esa mano precisa y perfecta para una piel que no conozco
para tu piel
para un terreno real que no conoce de rencores absurdos
de violencias simbólicas pero baratas
de zafiedades
que recuerda el celular recalentado y las conversaciones infinitas que llegaron a su fin.
sitúate en el eterno retorno
pacifica tus tempestades
déjame correr en el campo de las aventuras
déjame pronunciar la palabra felicidad en la humedad de tus labios
como haciendo globitos
como riéndonos de la orden de alejamiento que una fuerza macabra impuso entre ls ds.
invisible de los metros
cereales expectantes
ritmos que se quedaron en silencio
absurdos y con creces
nuestros miedos
absurdos por goleada
nuestros medios
¿te pediré perdón por mi silencio?
¿por mi terror a las demasiadas palabras?
ya hace mucho que he venido, no he anunciado mi llegada
no me he sentido para tus abrazos preparada.
porque las carreteras
los aviones
nuestras demasiadas palabras
los libritos de febrero
mi pánico a las relaciones
tu scotch brite acechante
mi no tenerlo claro
tu no sé qué.
son profundos estos lagos en la luna
donde ya hemos navegado y tú lo sabes
y no lo admites
y no puedo decir tu nombre ni hacer un hueco en la pared
para abrir la puerta para jugar
hay una mano que te desnuda
esa misma mano que se entrega en cada noche que pudo haber sido mía
esa mano que te roza imperceptiblemente en el metro
esa presencia que respeto
que porque respeto me aleja
que porque me aleja me duele
un poquito, nomás, pierde cuidado,
pero tu sombra regresa, hoy la manejo mejor
y la manejaría mejor contigo si respetaras
estas alas que te quieren cubrir mientras mi boca te muestra
los globos y serpentinas prometidas cuando el miedo acuchillaba.
hoy te cuento que destruyo los momentos
me engullo las gotas de rocío ya troceadas
me hermano con el territorio del día a día
y, a veces,
te extraño.
hoy te cuento que he pensado en tí
que el madrid diseñado, casi bosquejado
para nuestros sueños
está en la palma de mi mano
de esa mano precisa y perfecta para una piel que no conozco
para tu piel
para un terreno real que no conoce de rencores absurdos
de violencias simbólicas pero baratas
de zafiedades
que recuerda el celular recalentado y las conversaciones infinitas que llegaron a su fin.
sitúate en el eterno retorno
pacifica tus tempestades
déjame correr en el campo de las aventuras
déjame pronunciar la palabra felicidad en la humedad de tus labios
como haciendo globitos
como riéndonos de la orden de alejamiento que una fuerza macabra impuso entre ls ds.
lunes lluvioso y loco
hoy me desperté cariacontecida. había planificado darle duro a mi infracurro, aprovechar que hoy no tengo clases para latear, preguntar, dar mi speech caracerístico, señora, lea su facturita, mire, usted no se está beneficiando de un ahorro. Me han dicho hasta "a mi no me importa", previa tirada de puerta.
pero no.
había llovido desmesuradamente desde las 4am. me acosté a las tres porque había conversado con la a veces abrumadora dama del caribe, que me confesó estarse ligando a chicos y chicas a mansalva, pero que se sigue considerando heterosexual. el "le perdono todo porque es guapa" es algo que ya está casi absolutamente relativizado. en fin. la cosa es que entrada en sueño el plac, plac, plac de las gotas de lluvia son patadas en los huevos, te sacan de las greñas de los brazos de morfeo, son venenosas, de azufre. pero llegado el momento, la obligación mental de despertar es clara: abres los ojos como platos, around 8am, y dices "a producir, hermanos, que hay demasiado qué hacer".
remolona, me fui a servir el café con leche de todas las mañanas. antojona, me robé dos huevos de mi compi, quería hacerme una súper tortilla de huevos, y al final me frei un huevo a la americana, con la yema aguadita como me fascina. dejé un huevo encima de la alacena y cayó estrepitosamente al piso. me sentí idiota.
revisé mis correos y mi facebook. la estúpida que me agregó para solamente ver mis fotos y hacer uno que otro comentario desubicado, me eliminó, felízmente, pero siguió mandándome mensajitos de pastrula de pueblo libre que no ha evolucionado. así que la bloqueé, mientras engullía cucharadas de maca para combatir el día llorón. cuando creí que había escampado definitivamente salí con mi maletita y herramientas de trabajo: al final todo mal, me dio roche con la gente, al haber elegido una zona horrenda por villaverde alto (san cristóbal): bloques estilo unidad vecinal número tres llenos de viejos y de gente postergada por la sociedad. claro, todos con ascensor, PORQUE ESTO ES EUROPA :P. algunos amables, otros tiradores de puerta, pero todos recelosos. creo que el mejor mercado es el de sudamericanosh.
por lo demás, no soporto los malos olores de los barrios bajos...
(y lo digo yo, que por el momento vivo en un barriobajito).
me di media vuelta para casita. empezó a llover de nuevo. me reventó la complicación de la regresada por la avenida de andalucía: autopistas sin vereditas cercanas que te obligaban a dar vueltas espantosas. llegué, no sé cómo, a villaverde bajo, luego de pasar por un mercado lleno de viejos que caminaban como zombies, era thriller pero de la tercera edad. decidí cocinar (se me antojó aprovechar el arrocito de la semana pasada preparandome un buen chaufa de pollo) y atender mis asuntos bancarios antes de ser sacudida por más puertas violentas: así que me fui al mercadito que queda cerca de mi barriobajazo, busqué pollo, pollo entero como el buenazo (SANZ) del mercado de pza. de españa, pero habían sólo pollos que daban lástima, con puntitos de sangre, secos y flacos, encima carísimos, luego a por mi sillau kikko en una tienda latina. luego caí en el día, hoy por hoy la casa del jabonero (el que no cae resbala) y terminé comprándome CARCAZAS DE POLLO, que costaban por kilo cinco veces menos, y fueron cumplidoras las hilachitas estas del mal. descubrí que el verdadero arroz chaufa no es caldoso (caldoso te sale siempre cuando lo preparas en casa), sino arroz frito, seco, crocante en una medida muy sutil, humeante, casi flambeado. una delicia total.
todo esto acompañado por un perenne pensamiento en LK, bajo la lluvia, con mi paraguas chulón.
después del chaufita, me provocó hacer una siesta, pero no pude: vinieron las amantes del círculo bolar. hice una mini-power nap de 3 minutos y me desperté. un frío de la gp, vientos huracanados, lluvia. hice mi trámite bancario, donde me atienden como una reina cuando les grito (yeah!). hice mis cosas, imprimí el examen que le tomé a mi alumna y me fui a dictarle clases.
entendí que el que más aprende, dando clases, es el teacher.
eso es bonito, alucina.
después fui a la cita del piso de las 9:30 en Antonio López. no sé por qué DEMONIOS los de esa zona te dicen que Marqués de Vadillo está AL LADO de la casa, cosa más falsa... porque en realidad MV está como a ocho cuadras del metro... en fin, caminé bajo la lluvia pensando en lo que será de mí en los próximos días, me encontré con la dueña del piso que era una señora parecida a Rocío Dúrcal, buena gente, con un aliento de terror (parecía haberse amanecido y en su colmillo postizo se hospedaban carnecitas probablemente de la cena. pobre, me trató tan bien, pero le tendré que decir que no porque está muy caro y porque el cuarto tiene una estética de telo provinciano (con espejos por tos los laos).
en el metro, de regreso, pensé en lo felíz que soy aquí y en cuánto me está costando. en lo bueno que es apoyarse en las propias certezas, en las zonas de promesas. también, pensé en LK, también en otra persona que es 1,000 veces más inalcanzable. y ahorita mismo estoy pensando en alguien un poco más fit para mi vida actual... necesito una relación que se adapte perfectamente al tipo de vida que estoy llevando. no sé si será cómoda de mi parte, si soy experta huyendo del karma hermoso de las relaciones, si soy egoísta y no cedo, pero es que mi situación es jodidísima y no sé...
algo bueno tiene que pasar.
esto tiene que cuadrar.
om
sai
ram.
hasta mañana.
pero no.
había llovido desmesuradamente desde las 4am. me acosté a las tres porque había conversado con la a veces abrumadora dama del caribe, que me confesó estarse ligando a chicos y chicas a mansalva, pero que se sigue considerando heterosexual. el "le perdono todo porque es guapa" es algo que ya está casi absolutamente relativizado. en fin. la cosa es que entrada en sueño el plac, plac, plac de las gotas de lluvia son patadas en los huevos, te sacan de las greñas de los brazos de morfeo, son venenosas, de azufre. pero llegado el momento, la obligación mental de despertar es clara: abres los ojos como platos, around 8am, y dices "a producir, hermanos, que hay demasiado qué hacer".
remolona, me fui a servir el café con leche de todas las mañanas. antojona, me robé dos huevos de mi compi, quería hacerme una súper tortilla de huevos, y al final me frei un huevo a la americana, con la yema aguadita como me fascina. dejé un huevo encima de la alacena y cayó estrepitosamente al piso. me sentí idiota.
revisé mis correos y mi facebook. la estúpida que me agregó para solamente ver mis fotos y hacer uno que otro comentario desubicado, me eliminó, felízmente, pero siguió mandándome mensajitos de pastrula de pueblo libre que no ha evolucionado. así que la bloqueé, mientras engullía cucharadas de maca para combatir el día llorón. cuando creí que había escampado definitivamente salí con mi maletita y herramientas de trabajo: al final todo mal, me dio roche con la gente, al haber elegido una zona horrenda por villaverde alto (san cristóbal): bloques estilo unidad vecinal número tres llenos de viejos y de gente postergada por la sociedad. claro, todos con ascensor, PORQUE ESTO ES EUROPA :P. algunos amables, otros tiradores de puerta, pero todos recelosos. creo que el mejor mercado es el de sudamericanosh.
por lo demás, no soporto los malos olores de los barrios bajos...
(y lo digo yo, que por el momento vivo en un barriobajito).
me di media vuelta para casita. empezó a llover de nuevo. me reventó la complicación de la regresada por la avenida de andalucía: autopistas sin vereditas cercanas que te obligaban a dar vueltas espantosas. llegué, no sé cómo, a villaverde bajo, luego de pasar por un mercado lleno de viejos que caminaban como zombies, era thriller pero de la tercera edad. decidí cocinar (se me antojó aprovechar el arrocito de la semana pasada preparandome un buen chaufa de pollo) y atender mis asuntos bancarios antes de ser sacudida por más puertas violentas: así que me fui al mercadito que queda cerca de mi barriobajazo, busqué pollo, pollo entero como el buenazo (SANZ) del mercado de pza. de españa, pero habían sólo pollos que daban lástima, con puntitos de sangre, secos y flacos, encima carísimos, luego a por mi sillau kikko en una tienda latina. luego caí en el día, hoy por hoy la casa del jabonero (el que no cae resbala) y terminé comprándome CARCAZAS DE POLLO, que costaban por kilo cinco veces menos, y fueron cumplidoras las hilachitas estas del mal. descubrí que el verdadero arroz chaufa no es caldoso (caldoso te sale siempre cuando lo preparas en casa), sino arroz frito, seco, crocante en una medida muy sutil, humeante, casi flambeado. una delicia total.
todo esto acompañado por un perenne pensamiento en LK, bajo la lluvia, con mi paraguas chulón.
después del chaufita, me provocó hacer una siesta, pero no pude: vinieron las amantes del círculo bolar. hice una mini-power nap de 3 minutos y me desperté. un frío de la gp, vientos huracanados, lluvia. hice mi trámite bancario, donde me atienden como una reina cuando les grito (yeah!). hice mis cosas, imprimí el examen que le tomé a mi alumna y me fui a dictarle clases.
entendí que el que más aprende, dando clases, es el teacher.
eso es bonito, alucina.
después fui a la cita del piso de las 9:30 en Antonio López. no sé por qué DEMONIOS los de esa zona te dicen que Marqués de Vadillo está AL LADO de la casa, cosa más falsa... porque en realidad MV está como a ocho cuadras del metro... en fin, caminé bajo la lluvia pensando en lo que será de mí en los próximos días, me encontré con la dueña del piso que era una señora parecida a Rocío Dúrcal, buena gente, con un aliento de terror (parecía haberse amanecido y en su colmillo postizo se hospedaban carnecitas probablemente de la cena. pobre, me trató tan bien, pero le tendré que decir que no porque está muy caro y porque el cuarto tiene una estética de telo provinciano (con espejos por tos los laos).
en el metro, de regreso, pensé en lo felíz que soy aquí y en cuánto me está costando. en lo bueno que es apoyarse en las propias certezas, en las zonas de promesas. también, pensé en LK, también en otra persona que es 1,000 veces más inalcanzable. y ahorita mismo estoy pensando en alguien un poco más fit para mi vida actual... necesito una relación que se adapte perfectamente al tipo de vida que estoy llevando. no sé si será cómoda de mi parte, si soy experta huyendo del karma hermoso de las relaciones, si soy egoísta y no cedo, pero es que mi situación es jodidísima y no sé...
algo bueno tiene que pasar.
esto tiene que cuadrar.
om
sai
ram.
hasta mañana.
alex koutri beaumachoir
likes:
-como el anterior, maneja su versito.
-es guapetón. cada vez menos, claro, pero lo es.
-sacó buenas notas en la universidad.
-ha limpiado el llauca, después de la terrible gestión de kurt woll.
-salió con una sexóloga que conoció en los camerinos de frecuencia latina el día que fue entrevistado por Bayly.
dislikes:
-otro que niega que es kbrz.
-el haberse ido de rositas después de su reunión con montesinos, mientras que su hermano pagó el pato por el camioncito de pescado.
-el peaje gate.
-es pata del chancafierro y de todos los ex-presidiarios de los barracones.
-es alcalde de las municipalidades distritales y de la provincial del llauca, punto final.
-ahora quiere ser alcalde de mi ciudad y no sé cómo la gente se lo está permitiendo.
-estudia un doctorado a distancia en la universidad de jaén (andalucía), el superhombre.
-representa todo lo que no necesitamos en un gestor público.
Salvador Hereji
ahora hablaremos del apacible hincha de John Lennon ...
likes:
-su versión de "my love" de Paul Mc.Cartney.
-que le haya puesto a calles y plazas nombres de estrellas del rock.
-su hablar pausado, con calma de gurú.
-no es mal parecido.
dislikes:
-su ñangaza.
-su hablar pausado con calma de gurú que tanto nos gusta esconde algo, nuestra ñanga lo huele.
-sí, le pone nombres de estrellas del rock and pop a calles y plazas, pero no pasa de los Beatles. (¿para cuando la alameda robert smith o el boulevard velvet underground?).
-parece, en el fondo, un beatlemaniaco de bar monse.
-Engaña a su mujer con vedettes pechugonas.
-metió las cinco con su transfuguismo.
-sus nexos, hoy claros, con Akabé.
domingo, 21 de febrero de 2010
una tarde de domingo, anyone
ignoro la extraña razón que me hace pensar en ella, sospechando, con una cuasi certeza internalizada, que me ha bloqueado del messenger y que no quiere saber absolutamente nada más de mi. También: que de mi parte no necesito toallitas absorbentes ANYMORE en mi vida. Tengo ganas de ser libre. O de administrar un tiempo que ella succionaba (una de las razones de mi postergación en aquel entonces). sigue extrañándome por qué pienso en ella, por qué la extraño, tengo flashes de ilusión cuando estoy en el metro y pienso que ella me acompaña agarradas de la mano. alucino también que podríamos irnos a una discoteca y bailar juntas, compartir aquí, en esta cama de transeúnte, la mitad de mi laptop sobre su pierna izquierda. que nos demos la mano torpemente y veamos películas. es como un rollercoaster then: pienso en ella, y de inmediato siento la puyita en mi corazón: no podrá ser, no quiere saber nada de mí, si la llamo ok, puede que no me conteste, o si la llamo puede que me conteste pero que hablemos las 1,001 noches y yo ahora tengo que producir dinero. o que, bendita frase de mierda, tenga novia. porque claro, cuando te gusta alguien siempre tiene novia, es casi matemática la exactitud de este decreto, que requiere derogatoria urgente.
me puse un setlist (gracias spotify), como para atraer la posibilidad de que me desbloquee a través de lo que estoy escuchando. luego me cambié apurada al ver la hora, tenía que ir a ver el piso con el pseudo catalán, en una zona relativamente pija. Bueno, era un señor cuarenta y cincón. La zona muy bonita, la habitación también. Pero TODO GUARRO, vivir con ingenieros es una tortura, ya lo he gozado, pero esto era peor que el cementerio de automóviles. Aún así, la casa es bonita, hay casi baño privado y piscinita, podría limpiar y darle mi ánimus, así que veremos. de todas formas se portó re-bien, me llevó en el coche a las zonas aledañas, para que las conozca, me sentí bien, aunque me pareció un científico loco pesimistoide. luego en la noche chateé con la dama del caribe que me reiteró que no le gustan las mujeres, pero que quiere probar, todo luego de un setlist de PURAS BALADAS MONSES OCHENTERAS (emmanuel, el puma, yuri, mijares) que me hicieron reir demasiado durante un rato apreciable. quería llamar a mi padre pero no sé en qué plan anda que no lo encuentro.
ahora a descansar como siempre, con el ademán de que abrazo a mi chica. a la que sea. esta semana será dificilísima pero confío en enfrentarla como se debe (por lo pronto me he encontrado en la calle una bolsa de caramelitos y dicen que eso es suerte). hoy en la calle cantaba mientras escuchaba el mp3, sentía todos los machetazos de la vida y cómo enfrentarlos y me imaginaba como zaguera de un equipo al que le van a patear un tiro libre, yo agarrándome los huevos imaginarios, encogiendo los hombros como el buen defensa, alzándome y escurriéndome para que la pelota se desvíe. luchando hasta el final. si no sabías que esa era yo pues te la presento.
me puse un setlist (gracias spotify), como para atraer la posibilidad de que me desbloquee a través de lo que estoy escuchando. luego me cambié apurada al ver la hora, tenía que ir a ver el piso con el pseudo catalán, en una zona relativamente pija. Bueno, era un señor cuarenta y cincón. La zona muy bonita, la habitación también. Pero TODO GUARRO, vivir con ingenieros es una tortura, ya lo he gozado, pero esto era peor que el cementerio de automóviles. Aún así, la casa es bonita, hay casi baño privado y piscinita, podría limpiar y darle mi ánimus, así que veremos. de todas formas se portó re-bien, me llevó en el coche a las zonas aledañas, para que las conozca, me sentí bien, aunque me pareció un científico loco pesimistoide. luego en la noche chateé con la dama del caribe que me reiteró que no le gustan las mujeres, pero que quiere probar, todo luego de un setlist de PURAS BALADAS MONSES OCHENTERAS (emmanuel, el puma, yuri, mijares) que me hicieron reir demasiado durante un rato apreciable. quería llamar a mi padre pero no sé en qué plan anda que no lo encuentro.
ahora a descansar como siempre, con el ademán de que abrazo a mi chica. a la que sea. esta semana será dificilísima pero confío en enfrentarla como se debe (por lo pronto me he encontrado en la calle una bolsa de caramelitos y dicen que eso es suerte). hoy en la calle cantaba mientras escuchaba el mp3, sentía todos los machetazos de la vida y cómo enfrentarlos y me imaginaba como zaguera de un equipo al que le van a patear un tiro libre, yo agarrándome los huevos imaginarios, encogiendo los hombros como el buen defensa, alzándome y escurriéndome para que la pelota se desvíe. luchando hasta el final. si no sabías que esa era yo pues te la presento.
Dislikes and likes: Keiko Sofía
Pff...llegó el momento de la gorda.
likes:
-Tiene un bonito tono de voz.
dislikes:
-Torturaban a su madre con electricidad y ella se convirtió en primera dama.
-Es gorda y fea, pudiendo ser flaca y guapa. ¡Hay métodos!.
-Estudió de la pm en una carísima universidad yankee. Con esa plata construiamos una carreterita rural, ¿no?. Y la Keiko pa' San Marcos. Preparada en la neoWisconsin claro está.
-Su agenda política se reduce a indultar a su padre.
- "Mi padre" es una frase recurrente en sus discursos. ¿Tiene propuestas?.
-No le da un estatequieto al subnormal de su hermano Kenyi (de rimbombantes ambiciones políticas que, firmemente, espero no se concreten).
Alejandro Toledo (sí, quiere repetir el arroz con huevo)
el cholo de harvard no me decepcionó profundamente. es que después de su "andamiaje", el melody y demás términos rimbombantes y escaso dominio de la lengua de cervantes, no daba ganas ni de verlo. con todo, hizo una magnífica gestión, le dejó servidita la carnecita al ever engording president we have now.
likes:
- Tira su fulbito que da miedo.
- Con la cara que tiene, toda chamuscada, supo conquistar a Ilian Karp en Stanford.
- Tiene muy buen gusto, tanto para las corbatas como para los whiskys.
- Tuvo, contra todo pronóstico, una buena gestión presidencial.
- Aunque no supo defender muy bien su derecho-a, se divertía en sus ratos libres tomando sol en la playa, con whisky etiqueta azul (me encantaba su buen gusto pal güiski)
- Nombró a muchos técnicos en puestos clave.
- Mis fuentes en la administración pública de entonces me decían que sabía escuchar, pese a su imagen de cholotercazo.
-Impulsó agendas inclusivas, políticas públicas interesantes, el acuerdo nacional.
dislikes:
- Se pone salsa cuando le hacen preguntas comprometedoras.
- Es amigo personal de Jose María Aznar, el tío de la peineta. También es amigo de Bush. Amistades pericolosas.
- Los escandaletes que salieron a la luz (hermanos forajas x ejm).
- No ha sabido disimular el acné adolescente.
- Fue pésimo gestionando una crisis política innecesaria, aunque al final logró terminar su mandato pese a que lo querían mandar a la china con una patada en el ortega.
- Nombró a familiares de gente del ¿partido? en puestos clave, y aunque no era algo acechante (como el tema del copamiento aprista), sí le daba alas a la oposición aprofujimorista para atacarlo en los pasquines respectivos.
- No supo aclarar con estilo que parte del barro que le tiraban era por su origen étnico.
- Tuvo una pésima estrategia de comunicación política durante su mandato. Se lo almorzaron todos. Y todas.
Lulú
Sobre esta chica, qué te puedo decir, oye:
Likes:
- Que en su combativa época de congresista, toda la culpa la tenía el chino.
- Que, yéndonos más atrás cuando la estatización de la banca, era una joven pepecista que se mandó un discurso que no pocos olvidaremos, y presagiamos su "presidenciabilidad".
- Tiene un bonito english (pronuncia paja, la oi en un seminario).
- Conoce a profundidad su (verdadero) tema de especialización (no, no es la política, es el derecho mercantil). Capaza (no es capasa, es capaza, la nueva generación limeña ha olvidado la correcta forma de escribir en aumentativo, malaZO).
- Es mujer.
- Es una chancona de la católica. De haber sido de su prom, fácil le pedía los apuntes.
- Pide decencia en la política. Claro, con Kouri enfrente hasta Broncano es decente.
dislikes:
-Su tonito de hablar guarda rezagos del que se puso de moda cuando el fredemo y todos querían hacer la s como vargas llosa. muchos lo han logrado y 20 years after lo mantienen.
-Puede llegar a ser LO MÁS ASQUEROSAMENTE RETÓRICA.
-Sus manos son espantosas. Son ollucos mal formados que desembocan en unas uñas largas de católica practicante. Menudo problema tendrá la persona que deba encontrarle un anillo para romper su soltería. ¿O romperá el anillo?.
-Cuando se le pidió aclarar el tema de su sexualidad (no tenía por qué en verdad, es más, desde aquí creemos que no tiene sexualidad), dio respuestas con giros patéticos.
-Hace años le imputaron estar con una tomba fea. No deslindó.
-Le pide a sus followers de facebook y twitter si debe ser candidata o no. No confundir open politics/government con indecisión brutal.
- Se viste como si tuviera que ir a un bautizo.
-Su grupo favorito es "Amistades Peligrosas".
likes and dislikes 3: PPK
(también llamado Maxime Godard, je ne sais pas).
likes.
- toca la flauta.
- conoce los problemas del perú más que muchos.
- es un técnico, no improvisa.
- quienes lo han conocido dicen (hasta en entrevistas) que tiene un gran sentido del humor. quienes no lo conocemos podemos creerlo a través de su sonrisa y actitud chacotera light (a veces).
- se mantiene joven aunque pasen los años.
- parece que, a la par del tema de la flauta, hace deporte.
- es norteamericano porque quiere.
- su chamba fue superpoderosa en la época de toledo y alan se lo debería agradecer.
dislikes:
- también se llama Maxime Godard...
- se parece a The Mask.
- está atacando a Bayly por cosas que ha dicho en sus libros.
- algunos trabajillos para las instituciones de bretton woods.
- la página 11.
likes and dislikes: 2. Ollanta Humala
Likes:
- es un poquito sacolargo, y siendo milico, el contraste se aprecia.
- tiene una sólida capacidad de indignación, y hay gente que la canaliza a través de él.
- sin tener una inteligencia privilegiada precisamente, ha llegado a tener scores impresionantes a pesar de sus fracasos electorales. ¿Cómo hace?.
- dicen que tiene rolex etc, pero vive en una zona del surco misio. va con el discurso.
- también careciendo de ella, ha logrado que un grupo de intelectuales (con quienes no siempre se puede coincidir) firmen un apasionado comunicado a su favor, imaginando que en alguna clase de ellos en la pucp o unmsm, de ser un alumno x, se lo jalarían con roche.
Dislikes:
-su mamá, hermano, etc., quieren fusilar a los homosexuales.
-el nacionalismo!.
- se pica demasiado cuando le preguntan sobre temas comprometedores.
-se pica demasiado cuando no entiende asuntos técnicos o cuando se da cuenta de que la ha cagado al declarar sobre esto.
- el insoportable recuerdo de su esposa, nadine heredia, cantando canciones monses, que todos despreciábamos, cuando estaba en el coro de la de lima (universidad burguesa).
likes and dislikes 1: Jaime Bayly
vienen las elecciones (municipales, luego las presidenciales) en el incanato dove io sono nata. todos quieren ser alcaldes, presidentes, cualquier carguillo quiere juanillo... y, aburrida desde un cráter de la luna de paita y el sol de manila, en un día no tan lluvioso como los meteorólogos pronosticaron (cómo exageran, si supieran lo que es londres, bruselas, vancouver), se imponen los likes and dislikes del zángano dominical, que votará en domingo pero, aunque no sabe, sí opina.
1. Jaime Bayly
me gusta
-Sus manos, enormes, armoniosas, explicativas. Nadie podrá tener esas manos enormes, curiosas, sinceras, capaces de escarbarlo todo.
-Su sonrisa cínica DE SIEMPRE.
-Su corbata azul es todo.
-Debe usar perfumes riquísimos.
-Es un comunicador nato, y en ese aspecto se lleva de paseo a tod@s los politicuchos del medio. Habla con seguridad, claro, conciso, y aunque no siempre estemos de acuerdo con sus ideas, será ineludible prestarle atención a todo su speech.
-Defiende temas que deben estar en la agenda de discusión de cualquier país civilizado o que quiera civilizarse.
-A pesar de sus ideas y de su férrea defensa de esos temas, el huevón es querido. ¿qué mejor manera de viabilizarlas en un país de ignorantes, que hacerse amigo del vulgo?.
-Es conocido en todo latinoamérica, quizás iberoamérica.
-Viaja los fines de semana a Lima sólo para hacer su programa, habida cuenta de que la ciudad es "invivible", y vive de ciudad en ciudad.
-Es medio anarcoliberalón.
-La educación que le da a sus dos hijas.
-Los últimos días de la prensa.
-Los amigos que perdí.
-Los efectos de No se lo digas a nadie.
-La contundencia de la presencia invisible de Ximena, desde siempre.
-La última secuencia de su programa.
no me gusta:
-que en su plancha presidencial esté Kike Ghersi.
-que sea amigo de Fedeguico Jiménez Losantos y que lo elogie hasta la saciedad cuando lo entrevista.
-Silvia Núñez del Arco y la sospechosa coincidencia de su aparición luego de anunciar que quiere ser presidente de esa ignominiosa tierra del sol.
-que le de demasiada tribuna a Tongo, creyendo estar ejerciendo su tradicional irreverencia, cuando en realidad está contribuyendo al enzalzamiento y legitimación de lo chicha y de lo combi (qué asco) -digo "lo" y no "cultura"-.
-que, para agradar al vulgo verdulero, no se está peinando últimamente para ir a sus programas
y parece que tuviera una coliflor negra sobre la frente, caminando por el mercado de frutas.
-que a veces sea demasiado patero con sus entrevistados.
-que cuando un entrevistado es medio lorna, le hable con voz de retrasado mental, como burlándose y pensando que nadie se da cuenta de que se está burlando estúpidamente y que no da risa.
-que se le pasa la mano con su familia y con el pobre diego bertie (aunque comprendo lo difícil que es amar).
-que haya triqueado en la PUCP.
-la compasión con la que habla de su ex, Sandra.
-No se lo digas a nadie.
emo de mierda
acabo de leer avergonzada mis tres últimos posts, pero..¿qué se le va a hacer pues?. Soy emo!, camuflada pero emo. además, la recuerdo, no la he tocado, olido, visto, pero ¿puedo recordarla?. así funciono, así soy, así siento.
ya se me pasará.
sobre todo cuando llega otra persona y borras cinta. al final, uno no quiere a la pareja (o al proyecto-de), uno quiere pareja. uno quiere que la toquen, un arrimoncito, un rocecito caliente, una palabrita dulzona, la versión carnal del religare, la teoría de la media naranja, esa fantasía cítrica del mundo occidental, pero que apretada en la herida arde, y como la puta madre. egoismo al rojo vivo. say no more.
(now hearing desconexión sideral -bersuit vergarabat-).
ya se me pasará.
sobre todo cuando llega otra persona y borras cinta. al final, uno no quiere a la pareja (o al proyecto-de), uno quiere pareja. uno quiere que la toquen, un arrimoncito, un rocecito caliente, una palabrita dulzona, la versión carnal del religare, la teoría de la media naranja, esa fantasía cítrica del mundo occidental, pero que apretada en la herida arde, y como la puta madre. egoismo al rojo vivo. say no more.
(now hearing desconexión sideral -bersuit vergarabat-).
viernes, 19 de febrero de 2010
entonces...
- me sentí molesta y una vez más burlada por una niña de medio pelo. y yo soy una señora.
- me sentí fuera de la capacitación que estaban impartiéndome en el curro que supuestamente tengo. un poquito sacudida por el terremoto de la verdad. implicada porque lo necesito, porque soy emprendedora y demás, pero sacudidita.
- saliendo de esa capacitación, me fuí al Día, ese lugar maravilloso donde el dinero alcanza más, y me compré una mortadela demasiado barata y una pistolita casera, recién horneada. en un parque de Alvarado me preparé un bocata. una señora que pasó por ese parque me lanzó una sonrisa, no sé, ¿burlona?-.
- mientras mordisqueaba con fuerza el crocante sandwich, renegaba (luego de la comprobación alaskiana DEL QUÉ de haber sido burlada), de pensar (porque claro, todavía pienso, soy algo conservadora) en una persona que me dice que no es ella, que me miente, que posiblemente me haya mentido, que me haya tomado el pelo.
- mientras mordisqueaba, y miraba los juegos de niños, imaginaba lo sangriento de decir adiós, de decir adiós para siempre, de pensar en que lo sentimental o lo post sentimental es equivalente a la muerte, al silencio eterno, al asesinato virtual. mira a los Dungeons and Dragons ahora que ya no son amigos de facebook, intentando no darse zambacanuta en twitter con frases cortas pero hijoputas, procesando su tristeza y su verdad, LA verdad: el amor es desamor, no dura para siempre, o al menos no para más de tres o cuatro años, tu ex NO PODRÁ ser tu amigo, ni tu ex ni tu futuro novio o novia ni tu ex futuro o futura novia, o sea olvídalo. En cambio, los amigos de tus amiguis son tus amixers. Eso es axioma, nena.
-y pensar que pensaba en una posible respuesta a la mentira, cuando hace unos días pensaba en llamarla y darle una sorpresa. no sé, no estaba notificada, pero es muy perrini que se nieguen, no?. el descaro, baby, NO es parte de la diversión.
- pero sí de la desolación.
- quel horreur!.
- me sentí fuera de la capacitación que estaban impartiéndome en el curro que supuestamente tengo. un poquito sacudida por el terremoto de la verdad. implicada porque lo necesito, porque soy emprendedora y demás, pero sacudidita.
- saliendo de esa capacitación, me fuí al Día, ese lugar maravilloso donde el dinero alcanza más, y me compré una mortadela demasiado barata y una pistolita casera, recién horneada. en un parque de Alvarado me preparé un bocata. una señora que pasó por ese parque me lanzó una sonrisa, no sé, ¿burlona?-.
- mientras mordisqueaba con fuerza el crocante sandwich, renegaba (luego de la comprobación alaskiana DEL QUÉ de haber sido burlada), de pensar (porque claro, todavía pienso, soy algo conservadora) en una persona que me dice que no es ella, que me miente, que posiblemente me haya mentido, que me haya tomado el pelo.
- mientras mordisqueaba, y miraba los juegos de niños, imaginaba lo sangriento de decir adiós, de decir adiós para siempre, de pensar en que lo sentimental o lo post sentimental es equivalente a la muerte, al silencio eterno, al asesinato virtual. mira a los Dungeons and Dragons ahora que ya no son amigos de facebook, intentando no darse zambacanuta en twitter con frases cortas pero hijoputas, procesando su tristeza y su verdad, LA verdad: el amor es desamor, no dura para siempre, o al menos no para más de tres o cuatro años, tu ex NO PODRÁ ser tu amigo, ni tu ex ni tu futuro novio o novia ni tu ex futuro o futura novia, o sea olvídalo. En cambio, los amigos de tus amiguis son tus amixers. Eso es axioma, nena.
-y pensar que pensaba en una posible respuesta a la mentira, cuando hace unos días pensaba en llamarla y darle una sorpresa. no sé, no estaba notificada, pero es muy perrini que se nieguen, no?. el descaro, baby, NO es parte de la diversión.
- pero sí de la desolación.
- quel horreur!.
la RM
entonces tiré con ODIO el periodicucho ese, a los tachos de basura instalados en MetroMadrid cuando descendí en la estación pertinente. me sentí, no sé, ¿engañada puede ser?. sentí asco de mí misma, de mi estupidez, de mi mongolismo en pensar en que podría, de tener saldo en mi móvil, llamarla, no sé, decirle hola, regresé a madrid, nuestros miedos eran falsos, podría resbalar en tu ciudad, en tu país, en tu *zona*. en tu territorio, en tu whatever. algo de buen rollo, de buena onda, de buena vibra, de buena voluntad. porque como nada estaba quemado, porque como no nos conocíamos en el plano físico, solo en el plano de la galaxia (y eso es bastante), había quedado bien en mi panteón, con una tumba linda, no como las feas y los feos de los cojones de mi pasado sentimental que están en tumbas horrorosas con huesos de muertos que huelen a mierda pura. me sentí bien estúpida de estar enganchada a lo virtual, a lo galáctico, me sentí loser, perdedora (cuando creo que a pesar de mis esfuerzos, si soy lo contrario, debe ser por algo). me sentí muy idiota de creer en mis sueños. también, contradictoriamente, me sentí inteligente por mis decisiones, me sentí a decision maker. sentí que había hecho lo correcto. no llamarla, not anymore, cerrar el caño, jalar la pita, hacerme la interesante, decirle que no.
(cuando en el fondo era un sí, pero postergado).
o sea, que no por un tiempo.
pero es que el vulgo...
NO ENTIENDE!!!!!!!!!!!!!!!!
pero ella había sido decente. Decente en el discurso, química increible. Decente, a pesar de opiniones que no encajan para nada con una limeña con una niñez ochentera. Pro-CVR pero con una niñez ochentera (hay quienes me entienden). aunque indecente al buscar novia con compulsión, por no esperarme, por lo que fuere, que equivale a no darme la oportunidad. hasta eso habría sido perdonado por MI compulsión. porque claro, una cosa borra a la otra, la ley se deroga por otra ley, no somos nada, aparece otra que te sopla la oreja y se te para de nuevo y te olvidas de la anterior (como si no existiera, congelamiento digamos).
nada extraordinario. simplemente decente. y eso, en este mundo de papel, es extraordinario.
(cuando en el fondo era un sí, pero postergado).
o sea, que no por un tiempo.
pero es que el vulgo...
NO ENTIENDE!!!!!!!!!!!!!!!!
pero ella había sido decente. Decente en el discurso, química increible. Decente, a pesar de opiniones que no encajan para nada con una limeña con una niñez ochentera. Pro-CVR pero con una niñez ochentera (hay quienes me entienden). aunque indecente al buscar novia con compulsión, por no esperarme, por lo que fuere, que equivale a no darme la oportunidad. hasta eso habría sido perdonado por MI compulsión. porque claro, una cosa borra a la otra, la ley se deroga por otra ley, no somos nada, aparece otra que te sopla la oreja y se te para de nuevo y te olvidas de la anterior (como si no existiera, congelamiento digamos).
nada extraordinario. simplemente decente. y eso, en este mundo de papel, es extraordinario.
No, Olvido.
(spotify @ NO EXISTES -Soda Stéreo- fija para todo soundtrack que pretenda definir/describir el desamor, o sea, el amor).
el frío polar que azota la península y la serenidad dulce de los profundos sueños que provoca Noctamid (r) no me dejaban despertar, pero la inminencia del sal de mi casa y el miedo del sans toit correspondiente me hacen correr, hasta la OTRA PUNTA de Madrid para buscarme los reales. con la incomodidad del caso me despojé del sleeping de l'armée francaise (sorry por la cedille ausente de mi qwerty) , del polar de Saga, de la colcha de casas y cosas que compró mi madre en el 2004, e, incómoda, me puse el disfraz de rigor. caminé en el frío, cantando a viva voz juego de seducción de soda, para que me escuchen los SNA's y los SA's también (por si habría uno en este pobre barrio de Madrid, donde abundan los sna's -los SA's invaden Barcelona preferentemente).
animada por la musiquilla de mi ipod (déjenme, soy chola, llamo ipod al viejo mp3 que compré en carrefour), me enfrenté al largo y pesado trayecto desde casa: línea 3, amarilla, desde barrios populares, jump to legazpi, nota bien las caras, espantosas, soy tolerante pero espantosas, legazpi de legañas, de halitosis, de gente que entra y sale, de gente como yo: patética. también del sueño de seguir el consejo de mi compi de piso y de pedir en BiblioMadrid un librito sobre la historia de españa con mi documento de identidad, o de seguir mi propio consejo, el de mis sueños, y de filmar y entrevistar al Alex Lora de Quito (con acné, aretes, ropa fea, pero cierto estilacho) que toca con medida maestría cualquier refrito de Santana, o hacer un reportaje o documental a los africanos que venden discos pirateados y que son dignos de toda mi admiración, sobre todo porque hacen uso del genial invento de la MANTA, perfecta para escapar de la policía: un par de ligas cruzadas que hacen una x, y que las enormes manos que la madre naturaleza les dio pueden, en sólo un tick, levantarla, y que el enorme biotipo que la madre naturaleza les dio escapar raudamente, y poder seguir comiendo de las migajas de los famosos.
antes de llegar al destino, tipo cerca de valdeacederas (línea 1, strambotic change), cogí un "qué?" del día, antes de que (otro) sudamericano me lo arranchara de las manos, but i win. apurada y consciente de que llegaría a destino pronto, leí las noticias de manera rauda. chac, chac, pasando rápidamente las páginas arrugadas del elemental diario. de pronto veo a esa semi imitación de boy george e ivonne de carlo, sí, Alaska, en la parte de espectáculos, la huevona hablando de la Gran Vía y de la puta madre. hasta ahi, una entrevista NORMAL que podrías encontrarte en cualquier diario corriente de cualquier metro de cualquier capital, pero resulta que esta huevona es la estrella favorita de L (llamémosla así, por joderla, así no me lea, no diré el gentilicio, porque tú sabes que cuando hablas de alguien que te gusta o te gustó o está en tu historia sentimental de uno u otro modo o en las cruces de las líneas de tus manos o en las barajas de lectoras de cartas, siempre hablas de su gentilicio, sobre todo en el extranjero: la venezolana, la italiana, la ayacuchana, la huamancaquina, la de san sebastián de los reyes, la orensana, la china-amante-lésbica del círculo bolar, la israelita de los cojones, pero de esta no, repito, por JODER MACHO. aunque por joder le diría la española (y me imagino que, entre sus amigos, hace más de un año casi, me diría la sudaca -de mierda-).
me gusta más la técnica de las letras de mi criatura del bosque encantado.
ten compasión de mí.
(@spotify, mundo de quimeras, soda stéreo, real artists, posera).
¿Y por qué Alaska?
Bueno, digamos, con el desprecio que debemos siempre mantener como mecanismo de defensa, que Alaska representa casi el 80% de su cultura musical...
No me disgusta, pero tampoco puede ser, o sea, el 80% de tu cultura musical.
pero tienes derecho, derecho de ser fan, groupie or whatever.
Sucede que en julio, estando fresco el feeling (no voy a contar the complete histoire porque me cansa), le mandé un mensaje al facebook de la que creía era ella. Toda buena onda e inocente yo. Pero también suspicaz: su "nick" (poco creativo para lo que ella podía dar, pero bah, también poco común la verdad) y el ícono que los privacy settings de entonces me dejaban ver (típico de su style), me hacían sospechar que era ella.
¿Era ella?
(investiguemos)
1. Siete meses después de enviado el mensaje, la cojuda me lo responde diciéndome que no era (con puntos suspensivos, el truco lésbico más viejo y aburrido de la historia). Los privacy settings de ahora me permiten ver algo más:
1.1. La flaca tiene sólo un contacto, otra mujer con apellido típico de la zona en la que vive. Recuerdo que me decía que era alérgica a las redes sociales. Ok.
1.2. La flaca es fan sólo de un grupo. Ok. Insisto que ella es alérgica a las redes sociales (me lo dijo cuando hablábamos), pero tiene sólo como contacto a una mujer de la zona en la que vive, presumiblemente la mujer que ama (oh, la mujer qué ama, jaja, qué feo suena!) y es solamente fan de UN grupo: el hotel XXX, de la Gran Vía.
1.3. La semi-imitadora de Boy George dice, en el diario qué que le arranché a ese dominicano de tetuán, y con el desparpajo que la caracteriza, que le encanta SUMERGIRSE EN LA PISCINA DEL HOTEL XXX DE LA GRAN VIA, TODOS LOS DÍAS.
1.4. Pregunta:
. : ¿Si LK es fan, cuasigroupie de la homónima de ese estado estadounidense donde hace mucho frío y de donde es natural la tonta de Sarah Palin, y SÓLO es fan de esa página en facebook (así como SOLO es amiga de la mujerqueamadelosputos cojones, o sea sólo tiene en facebook, que repudia, lo que ama), la mujer a la que le mandé el mensaje, es exactamente, LK?
¿soy simplista?
¿estoy too much into fb?
¿uso mi intuición porque no tengo medios?
el frío polar que azota la península y la serenidad dulce de los profundos sueños que provoca Noctamid (r) no me dejaban despertar, pero la inminencia del sal de mi casa y el miedo del sans toit correspondiente me hacen correr, hasta la OTRA PUNTA de Madrid para buscarme los reales. con la incomodidad del caso me despojé del sleeping de l'armée francaise (sorry por la cedille ausente de mi qwerty) , del polar de Saga, de la colcha de casas y cosas que compró mi madre en el 2004, e, incómoda, me puse el disfraz de rigor. caminé en el frío, cantando a viva voz juego de seducción de soda, para que me escuchen los SNA's y los SA's también (por si habría uno en este pobre barrio de Madrid, donde abundan los sna's -los SA's invaden Barcelona preferentemente).
animada por la musiquilla de mi ipod (déjenme, soy chola, llamo ipod al viejo mp3 que compré en carrefour), me enfrenté al largo y pesado trayecto desde casa: línea 3, amarilla, desde barrios populares, jump to legazpi, nota bien las caras, espantosas, soy tolerante pero espantosas, legazpi de legañas, de halitosis, de gente que entra y sale, de gente como yo: patética. también del sueño de seguir el consejo de mi compi de piso y de pedir en BiblioMadrid un librito sobre la historia de españa con mi documento de identidad, o de seguir mi propio consejo, el de mis sueños, y de filmar y entrevistar al Alex Lora de Quito (con acné, aretes, ropa fea, pero cierto estilacho) que toca con medida maestría cualquier refrito de Santana, o hacer un reportaje o documental a los africanos que venden discos pirateados y que son dignos de toda mi admiración, sobre todo porque hacen uso del genial invento de la MANTA, perfecta para escapar de la policía: un par de ligas cruzadas que hacen una x, y que las enormes manos que la madre naturaleza les dio pueden, en sólo un tick, levantarla, y que el enorme biotipo que la madre naturaleza les dio escapar raudamente, y poder seguir comiendo de las migajas de los famosos.
antes de llegar al destino, tipo cerca de valdeacederas (línea 1, strambotic change), cogí un "qué?" del día, antes de que (otro) sudamericano me lo arranchara de las manos, but i win. apurada y consciente de que llegaría a destino pronto, leí las noticias de manera rauda. chac, chac, pasando rápidamente las páginas arrugadas del elemental diario. de pronto veo a esa semi imitación de boy george e ivonne de carlo, sí, Alaska, en la parte de espectáculos, la huevona hablando de la Gran Vía y de la puta madre. hasta ahi, una entrevista NORMAL que podrías encontrarte en cualquier diario corriente de cualquier metro de cualquier capital, pero resulta que esta huevona es la estrella favorita de L (llamémosla así, por joderla, así no me lea, no diré el gentilicio, porque tú sabes que cuando hablas de alguien que te gusta o te gustó o está en tu historia sentimental de uno u otro modo o en las cruces de las líneas de tus manos o en las barajas de lectoras de cartas, siempre hablas de su gentilicio, sobre todo en el extranjero: la venezolana, la italiana, la ayacuchana, la huamancaquina, la de san sebastián de los reyes, la orensana, la china-amante-lésbica del círculo bolar, la israelita de los cojones, pero de esta no, repito, por JODER MACHO. aunque por joder le diría la española (y me imagino que, entre sus amigos, hace más de un año casi, me diría la sudaca -de mierda-).
me gusta más la técnica de las letras de mi criatura del bosque encantado.
ten compasión de mí.
(@spotify, mundo de quimeras, soda stéreo, real artists, posera).
¿Y por qué Alaska?
Bueno, digamos, con el desprecio que debemos siempre mantener como mecanismo de defensa, que Alaska representa casi el 80% de su cultura musical...
No me disgusta, pero tampoco puede ser, o sea, el 80% de tu cultura musical.
pero tienes derecho, derecho de ser fan, groupie or whatever.
Sucede que en julio, estando fresco el feeling (no voy a contar the complete histoire porque me cansa), le mandé un mensaje al facebook de la que creía era ella. Toda buena onda e inocente yo. Pero también suspicaz: su "nick" (poco creativo para lo que ella podía dar, pero bah, también poco común la verdad) y el ícono que los privacy settings de entonces me dejaban ver (típico de su style), me hacían sospechar que era ella.
¿Era ella?
(investiguemos)
1. Siete meses después de enviado el mensaje, la cojuda me lo responde diciéndome que no era (con puntos suspensivos, el truco lésbico más viejo y aburrido de la historia). Los privacy settings de ahora me permiten ver algo más:
1.1. La flaca tiene sólo un contacto, otra mujer con apellido típico de la zona en la que vive. Recuerdo que me decía que era alérgica a las redes sociales. Ok.
1.2. La flaca es fan sólo de un grupo. Ok. Insisto que ella es alérgica a las redes sociales (me lo dijo cuando hablábamos), pero tiene sólo como contacto a una mujer de la zona en la que vive, presumiblemente la mujer que ama (oh, la mujer qué ama, jaja, qué feo suena!) y es solamente fan de UN grupo: el hotel XXX, de la Gran Vía.
1.3. La semi-imitadora de Boy George dice, en el diario qué que le arranché a ese dominicano de tetuán, y con el desparpajo que la caracteriza, que le encanta SUMERGIRSE EN LA PISCINA DEL HOTEL XXX DE LA GRAN VIA, TODOS LOS DÍAS.
1.4. Pregunta:
. : ¿Si LK es fan, cuasigroupie de la homónima de ese estado estadounidense donde hace mucho frío y de donde es natural la tonta de Sarah Palin, y SÓLO es fan de esa página en facebook (así como SOLO es amiga de la mujerqueamadelosputos cojones, o sea sólo tiene en facebook, que repudia, lo que ama), la mujer a la que le mandé el mensaje, es exactamente, LK?
¿soy simplista?
¿estoy too much into fb?
¿uso mi intuición porque no tengo medios?
miércoles, 17 de febrero de 2010
martes, miércoles, etc. the tela post
los días van pasando y el final countdown, que evito, emerge. le pateo la cabeza en medio de este mar para que se ahogue, y emerge. es terco. emerge. mejor la indiferencia.
el frío polar no me ha dejado desarrollar mi infra-curro como es debido. el frío polar del bolsillo, tampoco. le pedí una limosna a una amiga del colegio, que vive en esta ciudad y está en mejores condiciones que yo, aunque tampoco tanto. me dijo que vaya a su oficina en Goya a recoger el dinero. conversamos por buen rato, en un directorio enorme, sofisticado, pero acogedor. me entregó un sobre lacrado, luego de pronunciar frases que podría calificar como solemnes, pero sentidas. me dio consejos que aprecié. recordamos el pasado por quince minutos. me dijo que en el sobre habían cinco euros más. me despedí.
como la prudencia es una compañera reciente y mi amor con ella es flamante, hay que darle curso, así que esperé entrar en el ascensor para abrir el misterioso sobre con la piji-propina (o el piji-préstamo). la suma era bastante superior a la solicitada. di un salto que hizo tambalear el viejo ascensor madrileño. sentí que dios existía.
me gusta que me den sorpresitas bonitas. que me digan que las cosas son peores de lo que realmente son, para que la realidad te diga que sí.
(perdonen lo emo/la vida es así).
después iría a recolectar más propinas, esta vez donde un jefe de antaño, un abogado de la facilazo con quien veíamos proyectos en un departamento alejado de la capital. una chamba free lance acabada la uni. el tipo me envidiaba, de hecho ahora lo detesto. pero bueno, peruvians aquí todos y, cuando supo que yo estaba aquí, un buen día me contactó. nos tomamos una sidra en un infecto bar de Orcasitas. yo c/este ni más, dije, cuando vi que estaba metiendo uña con manicure francesa incluida me fui despavorida a Lima Citrón.
luego supe que había venido con una beca sobre desarrollo rural, para una universidad de una comunidad autónoma poco relevante, aprovechando su cargo. ozzy osbourne empezaba a merodear, le comentaron por msn, y decidió quedarse. ilegalmente. ahora vive con una tía suya, clodomira, en un viejo depa de la av. Santa María de la Cabeza, y trabaja en la construcción: todos los lunes, miércoles y viernes, tempranito, se para en el mítico bar Yakarta de Plaza Elíptica, por donde pasan camiones que contratan ilegales para la construcción. Al menos le da para el whisky. Al menos no pide plopinas.
después de conversar un rato con césar, tener que soportar los infectos posters de Alianza Lima en la pared de la sala (al fondo hay un cuadro de Macchu Picchu viejo y ajado de Foptur, más la orgía de espejos de rigor) al final me dijo que sólo me podía dar cinco euros para mis pasajes. lo bueno de la noche fue la tía clodomira, que se preparó un rico combinado que todo cuerpo en medio de olas de frío agradece.
caminé luego a por mi cliente chino, ese que quiere pero no quiere contratar. de santa maría del cabeceo hasta pirámides no está lejos pero hay una latilla, y en medio de la lluvia se siente pior. estaba el viejo, que no entendía un carajo de español (el hijo, con quien trataba, por supuesto que sí, con su jodermachomás), se reía y me decía "mi hijo trabaja más abajo, más abajo" (en vez de decir "más templano" jajaja). le complé una tarjeta panda para llamar a mi vieja por su santo y me fui, caminando bajo una lluvia atroz, previo stop por MI SUPERMERCADO DEMADRID, el de pirámides, donde me atendió una amable cajera sudamericana, que hacía su trabajo con entusiasmo (#win) al ritmo de Shakira (#fail).
llegué a casa y le devolví un euro (el del pasaje de ida) a las amantes lésbicas del círculo del flío polar chino. la leca mayor me preguntó si me sentía mejor "de ayer" (sic), me dio ternura y le dije que sí, que gracias, que cuando le repongo las batatas (léase, patatas). "no hay plisha", me contesta en su chapetón-cantonés.
luego tuve una conversación larga con mi madre, quien estaba en su fase objetivo - racional (bien). le alegró que algunas cosas (menos el tema pecuniario que está bien claro) me estén yendo bien. me alegró que la tarjeta PANDA DE JAZZTEL sea tan rendidora (ultra recomendada).
hoy quise hacer de mi día algo más productivo. compré cosas elementales en el día, avancé con tres huevadas y me fui pitando a trabajar. o sea a gastar saliva. gané una posible clienta, peruana también, que entendió mi floro. el resto, los hijoputas, te escuchan la monserga (creyéndose amables) y después te dicen que no. odio más las ilusiones perdidas que las medias horas perdidas? no sé. preferí caminar toda la avenida de andalucía, hablando sola a voz bajita pensando en las soluciones para el desarrollo de mi país, dando discursetes imaginarios que sólo tienen cabida en un escenario teatral y no en la contienda política.
me aburrí. como estaba guapa, porque hoy había clase con el profesor pijo-pepero, y salió algo de sol, me tomé una fotito (que las necesito) en un fotomatón de Príncipe de Vergara. Salí con lentes, con cara de niña seria, pero con mi veintiúnica camisa ficha hecha un asco, toda descuajeringada, toda presidenciable. me tomaré otra pero súper poperindie, a ver si me contratan en bares from the style. después me fui a mi clase, en el trayecto del metro recordé a esta chica que me gileaba online y por fono el año pasado, a quien nunca conocí, y que pasaba mis días con ella, que la amaba. me sentía amada por ella. amada por alguien. simple y maravillosamente eso. me sentí tentada a escribirle, darle los updates de mi vida, decirle que la quiero conocer, pero esto es demasiado inviable y ella demasiado tentadora. creo que yo también para ella. dicen que la desconexión es el olvido (la desconexión es el análogo de la distancia en un mundo digital que Cantoral no imaginaba). whateva. pero se sintió bonito. i feel i appreciate her and love her in a way, in any part of the milky way.
recordé que hay un incienso que elimina (bueno, somos profesionales, entendemos que esto es floro pero igual nos gusta jugar) los aspectos negativos de los signos zodiacales y pensé que si tenemos que ceder en pro del amor, yo dejaría un poco el narcisismo-libérrimo del leo, y ella tendría que dejar de ser tan posesiva. bueno, son ideas medio jaladas de los pelos y extemporáneas in any way.
igual qué será de su vida, fácil ya se ha casado con esa huevona. me ne frega.
el frío polar no me ha dejado desarrollar mi infra-curro como es debido. el frío polar del bolsillo, tampoco. le pedí una limosna a una amiga del colegio, que vive en esta ciudad y está en mejores condiciones que yo, aunque tampoco tanto. me dijo que vaya a su oficina en Goya a recoger el dinero. conversamos por buen rato, en un directorio enorme, sofisticado, pero acogedor. me entregó un sobre lacrado, luego de pronunciar frases que podría calificar como solemnes, pero sentidas. me dio consejos que aprecié. recordamos el pasado por quince minutos. me dijo que en el sobre habían cinco euros más. me despedí.
como la prudencia es una compañera reciente y mi amor con ella es flamante, hay que darle curso, así que esperé entrar en el ascensor para abrir el misterioso sobre con la piji-propina (o el piji-préstamo). la suma era bastante superior a la solicitada. di un salto que hizo tambalear el viejo ascensor madrileño. sentí que dios existía.
me gusta que me den sorpresitas bonitas. que me digan que las cosas son peores de lo que realmente son, para que la realidad te diga que sí.
(perdonen lo emo/la vida es así).
después iría a recolectar más propinas, esta vez donde un jefe de antaño, un abogado de la facilazo con quien veíamos proyectos en un departamento alejado de la capital. una chamba free lance acabada la uni. el tipo me envidiaba, de hecho ahora lo detesto. pero bueno, peruvians aquí todos y, cuando supo que yo estaba aquí, un buen día me contactó. nos tomamos una sidra en un infecto bar de Orcasitas. yo c/este ni más, dije, cuando vi que estaba metiendo uña con manicure francesa incluida me fui despavorida a Lima Citrón.
luego supe que había venido con una beca sobre desarrollo rural, para una universidad de una comunidad autónoma poco relevante, aprovechando su cargo. ozzy osbourne empezaba a merodear, le comentaron por msn, y decidió quedarse. ilegalmente. ahora vive con una tía suya, clodomira, en un viejo depa de la av. Santa María de la Cabeza, y trabaja en la construcción: todos los lunes, miércoles y viernes, tempranito, se para en el mítico bar Yakarta de Plaza Elíptica, por donde pasan camiones que contratan ilegales para la construcción. Al menos le da para el whisky. Al menos no pide plopinas.
después de conversar un rato con césar, tener que soportar los infectos posters de Alianza Lima en la pared de la sala (al fondo hay un cuadro de Macchu Picchu viejo y ajado de Foptur, más la orgía de espejos de rigor) al final me dijo que sólo me podía dar cinco euros para mis pasajes. lo bueno de la noche fue la tía clodomira, que se preparó un rico combinado que todo cuerpo en medio de olas de frío agradece.
caminé luego a por mi cliente chino, ese que quiere pero no quiere contratar. de santa maría del cabeceo hasta pirámides no está lejos pero hay una latilla, y en medio de la lluvia se siente pior. estaba el viejo, que no entendía un carajo de español (el hijo, con quien trataba, por supuesto que sí, con su jodermachomás), se reía y me decía "mi hijo trabaja más abajo, más abajo" (en vez de decir "más templano" jajaja). le complé una tarjeta panda para llamar a mi vieja por su santo y me fui, caminando bajo una lluvia atroz, previo stop por MI SUPERMERCADO DEMADRID, el de pirámides, donde me atendió una amable cajera sudamericana, que hacía su trabajo con entusiasmo (#win) al ritmo de Shakira (#fail).
llegué a casa y le devolví un euro (el del pasaje de ida) a las amantes lésbicas del círculo del flío polar chino. la leca mayor me preguntó si me sentía mejor "de ayer" (sic), me dio ternura y le dije que sí, que gracias, que cuando le repongo las batatas (léase, patatas). "no hay plisha", me contesta en su chapetón-cantonés.
luego tuve una conversación larga con mi madre, quien estaba en su fase objetivo - racional (bien). le alegró que algunas cosas (menos el tema pecuniario que está bien claro) me estén yendo bien. me alegró que la tarjeta PANDA DE JAZZTEL sea tan rendidora (ultra recomendada).
hoy quise hacer de mi día algo más productivo. compré cosas elementales en el día, avancé con tres huevadas y me fui pitando a trabajar. o sea a gastar saliva. gané una posible clienta, peruana también, que entendió mi floro. el resto, los hijoputas, te escuchan la monserga (creyéndose amables) y después te dicen que no. odio más las ilusiones perdidas que las medias horas perdidas? no sé. preferí caminar toda la avenida de andalucía, hablando sola a voz bajita pensando en las soluciones para el desarrollo de mi país, dando discursetes imaginarios que sólo tienen cabida en un escenario teatral y no en la contienda política.
me aburrí. como estaba guapa, porque hoy había clase con el profesor pijo-pepero, y salió algo de sol, me tomé una fotito (que las necesito) en un fotomatón de Príncipe de Vergara. Salí con lentes, con cara de niña seria, pero con mi veintiúnica camisa ficha hecha un asco, toda descuajeringada, toda presidenciable. me tomaré otra pero súper poperindie, a ver si me contratan en bares from the style. después me fui a mi clase, en el trayecto del metro recordé a esta chica que me gileaba online y por fono el año pasado, a quien nunca conocí, y que pasaba mis días con ella, que la amaba. me sentía amada por ella. amada por alguien. simple y maravillosamente eso. me sentí tentada a escribirle, darle los updates de mi vida, decirle que la quiero conocer, pero esto es demasiado inviable y ella demasiado tentadora. creo que yo también para ella. dicen que la desconexión es el olvido (la desconexión es el análogo de la distancia en un mundo digital que Cantoral no imaginaba). whateva. pero se sintió bonito. i feel i appreciate her and love her in a way, in any part of the milky way.
recordé que hay un incienso que elimina (bueno, somos profesionales, entendemos que esto es floro pero igual nos gusta jugar) los aspectos negativos de los signos zodiacales y pensé que si tenemos que ceder en pro del amor, yo dejaría un poco el narcisismo-libérrimo del leo, y ella tendría que dejar de ser tan posesiva. bueno, son ideas medio jaladas de los pelos y extemporáneas in any way.
igual qué será de su vida, fácil ya se ha casado con esa huevona. me ne frega.
lunes, 15 de febrero de 2010
media noche, acceder.
No, el día no mejoró, pero tampoco fue más pior. Sobre todo porque hablé con Ceci, una amiga peruana. Hablar con cierta gcu (y va a ser vano malinterpretar, troll imaginario), me produce un soulagement brutal. Luego el soulagement (cuando lo mira mi yo objetivo, ese que se desprende de mí para tranquilizarme bajándome la euforia y la tristeza en el mismo instante) se convierte en fotografía-decepcionante-determinista: una anti-nacionalista y anti-endogámica de toda la vida, amante de ilusiones multiculturalistas e inclusivas, con fe en el the world is one and one is the world, comprueba luego de un paseíllo por el mundo (que la ha dejado en quiebra) la imposibilidad de desprenderse de algo que creía inexistente: su identidad. Una nacional que se superpone a otra limeña, una limeña que se superpone a la de tu cuadra, una de tu cuadra que se superpone a la de tu jato. C'est la verité. Y duele reconocerlo, porque al mismo tiempo es el lugar donde nunca más viviría (por eso los sacrificios y las tripas revolviéndose). El cliché es más poderoso que una bomba de Al Qaeda, y a veces siento que me es menos costoso claudicar en mi lucha contra él.
Hoy la madre de mi alumna me preguntó si mi "acento dulce" procedía de Argentina. Y le metí todo el floro del "yo no sólo soy limeña, soy de mi cuadra". También es verdad que los SNA (=sudacas*- no argentinos -o, en todo caso, los que no poseemos una nacionalidad glamorosa aunque el malecón de la reserva y Cusco sí te lo parezcan -pero ellos no tienen por qué saberlo-) hacemos en la calle una entonación parecida a la de los argentinos, no por cholos poseros sino, no sé, para que no jodan. Porque es sabido que, aunque los españoles hablen auténticas PESTES de los argentinos ("se creen todos filósofos", "nos han venido a invadir", "creen que son más de lo que son", entre otras frases a veces ciertas a veces falsas), cuando tienen uno al lado entran en un trance orgásmico o empiezan a lustrarles las botas (he sido testigo ocular de los hechos). Literalmente se les cae el calzón, el calzoncillo o el boxer cuando ven a un albiceleste, se les chorrea el dulce de leche encima del churro y de la porra. Como tampoco me hacen peruvian, hago el paripé para no tener que dar DEMASIADAS EXPLICACIONES (cosa que me enerva). Total, el somos libres lo tengo en el estómago (que no en el corazón, en el estómago, lugar de residencia indiscutible de la identidad peruviana).
Regresé a casa en la línea 6, que ya me da asco (yo que viajaba con las viejas en los buses, ¿de qué mierda estoy hablando?). En mis manos, una revista del infame periódico Gaceta, una de esas de fin de semana. Estaba interesante a pesar de la línea que ya conocemos. He llegado a casa con un frío impresionante, mi compi de piso estaba preparándose un chaufa con merluza con olor a vagina concurrida del jirón Huamanga. Ya no cenamos juntos ni la pasamos bien, porque le debo plata. Antes compartía su vino de a euro, lo cual agradecía, y una velada juntos mirando las noticias. Claro que tenía que soportar sus elogios irrefrenables hacia Rafa Nadal (?), o su actitud conchuda hacia las mujeres (típico Sagitario) pero las conversaciones pajas que teníamos se convirtieron en un intercambio amable de monosílabos. Creo que ya está harto de mí. Bueno, ya lo sé: me ha botado y tengo hasta fin de mes para conseguir otro sitio más decente e igual de barato. Creo que la selección lo tiene más fácil para clasificar al mundial 2014, donde chucha sea que se realice.
Pues regresando al punto, luego de revisar mis correos como poseída, sin mayor novedad en el frente, recordé que tenía en el frigider un platito de garbanzos SALADISIMOS y súper grasosos, un invento de mierda con ají panca sibarita. Intenté comérmelos pero sólo llegué a la mitad. Me ha gustado un poco tomar tecito verde, ese del Día que va arreglando mis días (así como las toallas higiénicas del Día, la favada del Día, las galletas maría del Día, la Lasagna BBQ del Día, el keke del Día, etc. I <3 %).
Ahora que hablo del Día:
Si vienen a España, por favor, compren en el Día. Es LO MÁXIMO. Esta es mi reseña de supermercados in Madrid:
1. DÍA: Deberían darles el Goya, por mi madre. Son eficientes a más no poder: se forran con la crisis y nos arreglan la vida, venden huevadas de marca a menos precio, ya te digo cuánto costarán. Lo único malo es que no aceptan tarjetas de débito sino desde 12 euros de compra, pero bueno, eso ya no me interesa. Quiero conocer al dueño para besarle el culo.
2. LIDL: No está mal, pero les ganan los del %Día%
3. Mercadrona: No tiene nada interesante. Aburren sus pasillos, y la marca blanca Hacendado, ni fu ni fa, el Día se los lleva de encuentro. Tampoco ahorras significativamente.
4. Carrefour: Otra maravilla que no merece mayor presentación.
5. Supermercados Demadrid: Es mi pequeño Wong. Bueno, era, cuando era "millonaria". Olores ricos, buena carnicería, verduras decentes, precios aceptables y calidad insuperable. No requieres ir al pijerío innecesario del Sánchez Romero.
6. Opencor: Si quieres salir de apuros, mejor vete a un CHINO. Culpables en parte de mi bancarrota, ya que no habían tiendas de "alimentación general" cerca de mi ex - piso de millonaria bamba.
¿Ven que soy toda una ama de casa?. ¿Les queda claro el fracaso?.
*también he claudicado a mi renuencia a usar el horroroso término "sudaca" siéndolo, lo cual me parecía patético y de acomplejados.
Hoy la madre de mi alumna me preguntó si mi "acento dulce" procedía de Argentina. Y le metí todo el floro del "yo no sólo soy limeña, soy de mi cuadra". También es verdad que los SNA (=sudacas*- no argentinos -o, en todo caso, los que no poseemos una nacionalidad glamorosa aunque el malecón de la reserva y Cusco sí te lo parezcan -pero ellos no tienen por qué saberlo-) hacemos en la calle una entonación parecida a la de los argentinos, no por cholos poseros sino, no sé, para que no jodan. Porque es sabido que, aunque los españoles hablen auténticas PESTES de los argentinos ("se creen todos filósofos", "nos han venido a invadir", "creen que son más de lo que son", entre otras frases a veces ciertas a veces falsas), cuando tienen uno al lado entran en un trance orgásmico o empiezan a lustrarles las botas (he sido testigo ocular de los hechos). Literalmente se les cae el calzón, el calzoncillo o el boxer cuando ven a un albiceleste, se les chorrea el dulce de leche encima del churro y de la porra. Como tampoco me hacen peruvian, hago el paripé para no tener que dar DEMASIADAS EXPLICACIONES (cosa que me enerva). Total, el somos libres lo tengo en el estómago (que no en el corazón, en el estómago, lugar de residencia indiscutible de la identidad peruviana).
Regresé a casa en la línea 6, que ya me da asco (yo que viajaba con las viejas en los buses, ¿de qué mierda estoy hablando?). En mis manos, una revista del infame periódico Gaceta, una de esas de fin de semana. Estaba interesante a pesar de la línea que ya conocemos. He llegado a casa con un frío impresionante, mi compi de piso estaba preparándose un chaufa con merluza con olor a vagina concurrida del jirón Huamanga. Ya no cenamos juntos ni la pasamos bien, porque le debo plata. Antes compartía su vino de a euro, lo cual agradecía, y una velada juntos mirando las noticias. Claro que tenía que soportar sus elogios irrefrenables hacia Rafa Nadal (?), o su actitud conchuda hacia las mujeres (típico Sagitario) pero las conversaciones pajas que teníamos se convirtieron en un intercambio amable de monosílabos. Creo que ya está harto de mí. Bueno, ya lo sé: me ha botado y tengo hasta fin de mes para conseguir otro sitio más decente e igual de barato. Creo que la selección lo tiene más fácil para clasificar al mundial 2014, donde chucha sea que se realice.
Pues regresando al punto, luego de revisar mis correos como poseída, sin mayor novedad en el frente, recordé que tenía en el frigider un platito de garbanzos SALADISIMOS y súper grasosos, un invento de mierda con ají panca sibarita. Intenté comérmelos pero sólo llegué a la mitad. Me ha gustado un poco tomar tecito verde, ese del Día que va arreglando mis días (así como las toallas higiénicas del Día, la favada del Día, las galletas maría del Día, la Lasagna BBQ del Día, el keke del Día, etc. I <3 %).
Ahora que hablo del Día:
Si vienen a España, por favor, compren en el Día. Es LO MÁXIMO. Esta es mi reseña de supermercados in Madrid:
1. DÍA: Deberían darles el Goya, por mi madre. Son eficientes a más no poder: se forran con la crisis y nos arreglan la vida, venden huevadas de marca a menos precio, ya te digo cuánto costarán. Lo único malo es que no aceptan tarjetas de débito sino desde 12 euros de compra, pero bueno, eso ya no me interesa. Quiero conocer al dueño para besarle el culo.
2. LIDL: No está mal, pero les ganan los del %Día%
3. Mercadrona: No tiene nada interesante. Aburren sus pasillos, y la marca blanca Hacendado, ni fu ni fa, el Día se los lleva de encuentro. Tampoco ahorras significativamente.
4. Carrefour: Otra maravilla que no merece mayor presentación.
5. Supermercados Demadrid: Es mi pequeño Wong. Bueno, era, cuando era "millonaria". Olores ricos, buena carnicería, verduras decentes, precios aceptables y calidad insuperable. No requieres ir al pijerío innecesario del Sánchez Romero.
6. Opencor: Si quieres salir de apuros, mejor vete a un CHINO. Culpables en parte de mi bancarrota, ya que no habían tiendas de "alimentación general" cerca de mi ex - piso de millonaria bamba.
¿Ven que soy toda una ama de casa?. ¿Les queda claro el fracaso?.
*también he claudicado a mi renuencia a usar el horroroso término "sudaca" siéndolo, lo cual me parecía patético y de acomplejados.
expresso 3:33
trabajo viene del vocablo latín tripalium, un instrumento para golpear a los esclavos. en derecho laboral citan la etimología de esta palabra para que internalicemos la naturaleza del trabajar subordinado, y la idea según la cual el trabajo es, de por sí, algo incómodo. los que quisimos desarrollar nuestra vocación somos, en este sentido, una suerte de traidores, porque disfrutamos lo que hacemos (hacíamos). al ser felices y ser capaces en lo que hacíamos (ajá) obteníamos resultados, y al obtener resultados siendo felices, nos odiaban. nosotros no queríamos desistir. de esta forma, los sabuesos del sistema, los fieles al trabajo-tripalium, nos miraron como traidores y pusieron en marcha una estrategia llamada mobbing. nos han sacado del partido y nos han dejado afligidos, nos han dado una lección magistral: que sí, que el trabajo = tripalium, que el sufrimiento es una exigencia sine qua non de la producción de dinero, siendo el dinero una exigencia sine qua non de la existencia humana. creo en la felicidad, quiero la felicidad, pero me huelo que, como a esta gente no se le puede eliminar, la felicidad no existe, y hay que aprender a hacerse bocaditos de hiel.
gana el sistema por goleada.
gana el sistema por goleada.
medio diario 3pm
Hoy nieva en Madrid, y cómo lo tenía planeado, no hice NADA. Ni siquiera le di avance a lo que tenía programado como "tareas día lunes 15". Sólo buscar empleo, ja. Me desperté tarde, pensando que era temprano, fina cortesía de la familia subnormal, sí, los adictos a la TV. Esta vez con un programa de una tal Ana Rosa Quintana que tenía pinta de hacer vomitar. Me paré y me fui como Charly Brown a la sala, a descansar, o a intentar hacerlo. No pude conciliar el sueño y como a las once desistí, me tomé un café barato asqueroso, sin leche ni nada, la infracomida de mi infravida pues, y al poco rato almorcé papas fritas, llenas de aceite, mostaza, y mayonesa para verme guapa y erguida. Ya tiré al tacho mi profesión y mi vida, ¿por qué no ir empezando a abandonar el cuerpo, a llenarlo de desgracias y de huecos, a pavimentar un camino que no tenga fin?.
Luego llegan las amantes lésbicas chinas. La amante mayor señala que las "batatas" (no pronuncia bien la p, la p), ya no están. ¿Dónde estan las batatas?, pregunta. Le metí un floro alucinante que, debido a su corta edad, creyó. Cuando cerró la puerta me eché a llorar. Y a llorar desconsoladamente. ¿Qué lleva a una profesional con idiomas, experiencia, publicaciones, estudios de postgrado que harían palidecer al más grande experto en bricolage por su capacidad de decorar un lindo cuarto à-la-caché, a mentir sobre la comida patética que roba (papas con botones a punto de florecer y más arrugadas que la gringa inga)?. ¿Las mentiras de tus padres, acaso, te llenaron de expectativas y esperaste demasiado? (no hay hijo imbécil dice el dicho). Ya la semana pasada había atribuido el robo de merluza con olor a vagina de puta de chongo del jirón huatica a un "olvido". ¿Se me acabaron las excusas?. Se me acabó el dinero, y sin dinero, en cualquier sociedad, no vales nada. Como en Lima sin dinero vales lo que puedan dar por tí en Las Malvinas, preferí emigrar, que en el Rastro pagan en monedas de a 1 céntimo pero de Euro, and there are differences.
Enseguida la china mayor toca la puerta de la sala, donde me había encerrado a desfogar fracaso, y me preguntó con su español robotizado qué pasaba. Agradecí su concern, y aprovechando sus pocos skills y mínima profundidad en la lengua de cervantes, le dije que estaba triste, cosa que generaría más preguntas por parte de cualquier hispanohablante. Ella me empezó a mirar, tratando de descifrar lo que me ocurría, y en ese momento llegó su hembrichi, que me miraba como los curiosos que miran a los muertos en los accidentes en Lima. La china mayor me dijo "así es la vida", así, toda robotizada, y se marchó.
¿Por qué me siento mal el día de hoy?. ¿Qué fue lo que no le dije a la tortuninja de Beijing?.
- Porque me apena no ser tan emocionalmente fuerte como para reconocer que i'm a failure. Me jode no aceptar que no soy nadie. Me jode tener que seguir luchando, como el mantra de la vida. Odio mi capacidad de emprendimiento, sí, emprendimiento sin rendimiento.
- Porque me cabrea sobremanera no ser capaz de poner los dos pies en la ventana y tirarme del sexto piso, no ser capaz tomarme las pepas para dormir que tomo, pero la caja completa. Detesto amar la vida.
-Porque siento que he perdido demasiado tiempo intentando dar la imagen de "profesional seria", de "chancona" or whatever, cuando directamente saliendo de la universidad me he podido rebelar y ser jipi de tomo y lomo, tendría experiencia en ello y habría vivido. He perdido demasiado tiempo con los miedos propios de ciertas carreras tradicionales.
-Porque siento que Hatori Hanzo está haciendo de las suyas con mis ovarios en estos días rojos.
- Porque hoy dijeron que nevaría y no ha nevado. Malditos timadores los hombres del tiempo.
A ver si el día mejora porque si no, me va a parecer hasta catártico hacer la carta de despedida.
Luego llegan las amantes lésbicas chinas. La amante mayor señala que las "batatas" (no pronuncia bien la p, la p), ya no están. ¿Dónde estan las batatas?, pregunta. Le metí un floro alucinante que, debido a su corta edad, creyó. Cuando cerró la puerta me eché a llorar. Y a llorar desconsoladamente. ¿Qué lleva a una profesional con idiomas, experiencia, publicaciones, estudios de postgrado que harían palidecer al más grande experto en bricolage por su capacidad de decorar un lindo cuarto à-la-caché, a mentir sobre la comida patética que roba (papas con botones a punto de florecer y más arrugadas que la gringa inga)?. ¿Las mentiras de tus padres, acaso, te llenaron de expectativas y esperaste demasiado? (no hay hijo imbécil dice el dicho). Ya la semana pasada había atribuido el robo de merluza con olor a vagina de puta de chongo del jirón huatica a un "olvido". ¿Se me acabaron las excusas?. Se me acabó el dinero, y sin dinero, en cualquier sociedad, no vales nada. Como en Lima sin dinero vales lo que puedan dar por tí en Las Malvinas, preferí emigrar, que en el Rastro pagan en monedas de a 1 céntimo pero de Euro, and there are differences.
Enseguida la china mayor toca la puerta de la sala, donde me había encerrado a desfogar fracaso, y me preguntó con su español robotizado qué pasaba. Agradecí su concern, y aprovechando sus pocos skills y mínima profundidad en la lengua de cervantes, le dije que estaba triste, cosa que generaría más preguntas por parte de cualquier hispanohablante. Ella me empezó a mirar, tratando de descifrar lo que me ocurría, y en ese momento llegó su hembrichi, que me miraba como los curiosos que miran a los muertos en los accidentes en Lima. La china mayor me dijo "así es la vida", así, toda robotizada, y se marchó.
¿Por qué me siento mal el día de hoy?. ¿Qué fue lo que no le dije a la tortuninja de Beijing?.
- Porque me apena no ser tan emocionalmente fuerte como para reconocer que i'm a failure. Me jode no aceptar que no soy nadie. Me jode tener que seguir luchando, como el mantra de la vida. Odio mi capacidad de emprendimiento, sí, emprendimiento sin rendimiento.
- Porque me cabrea sobremanera no ser capaz de poner los dos pies en la ventana y tirarme del sexto piso, no ser capaz tomarme las pepas para dormir que tomo, pero la caja completa. Detesto amar la vida.
-Porque siento que he perdido demasiado tiempo intentando dar la imagen de "profesional seria", de "chancona" or whatever, cuando directamente saliendo de la universidad me he podido rebelar y ser jipi de tomo y lomo, tendría experiencia en ello y habría vivido. He perdido demasiado tiempo con los miedos propios de ciertas carreras tradicionales.
-Porque siento que Hatori Hanzo está haciendo de las suyas con mis ovarios en estos días rojos.
- Porque hoy dijeron que nevaría y no ha nevado. Malditos timadores los hombres del tiempo.
A ver si el día mejora porque si no, me va a parecer hasta catártico hacer la carta de despedida.
domingo, 14 de febrero de 2010
ay me olvidé
también quería contar que cuando regresé de ver el piso cerca del calderón (un poco viejo, con reminiscencias pueblolibrianas, como todos los pisos de pirámides y cerca-de), después de comprobar con mi lengua que la sal sí sala y que mañana nevaría, prendí la tele, en medio de mi arroz con mayonesa más ketchup y mostaza a discreción, y en mi afán por ver algún pronóstico del tiempo que me permita planificar (o cambiar de planes a última hora), mi día lunes. dicen que esta noche nevará, alerta de nieve por tos los láos. todo indica que me quedaré en casa, escribiré, supongo, y usaré las herramientas de jobsearch con compulsión, para infracurrar el martes. lo lindo de no tener horarios es eso, lo feo de no tener horarios es no tener dinero.
en mi afán de encontrar una météo aceptable encontré esto:
- un programa en nova tv, una suerte de fashion emergency en cuestión casas, conmovedor, con un señor catalán de orígen humilde al que le refaccionan la casa y mientras hacen todas las obras le regalan un viaje a marbella con sus hijos y su esposa paralítica, el hombre se pone a llorar, etc. conducido por un tío muy cuero que hace los programas concurso de Antena 3 (no sé cómo se llama pero se lo quiero recomendar a xtian y a todos mis amigos cabros). el pobre hombre lloraba. deberían haber programas así allá.
-"la noche de césar". César Vidal es un gordito que parece abogado conservador de la católica, pero es un protestante español que trabaja para "libertad digital" con el moticuco de Losantos (un tipo brillante pero de ideas retorcidas, que es amigo del presidenciable Bayly y tiene más conflictos con la egge que con zapateggo y los pggogges). Saca libros estilo código da vinci pero como churros, con un diseño p-a-t-é-t-i-c-o onda el señor de los anillos. con todo, este hombre, aunque equivocado, también me parece inteligente. tiene un look de diabético. entrevistó al consejero de sanidad de la comunidad de madrid que se apellida guembes o algo así (joder, ya parezco hetero!) y que hablaba bonito, creo que está casado con la hija de un corrupto.
ya.
en mi afán de encontrar una météo aceptable encontré esto:
- un programa en nova tv, una suerte de fashion emergency en cuestión casas, conmovedor, con un señor catalán de orígen humilde al que le refaccionan la casa y mientras hacen todas las obras le regalan un viaje a marbella con sus hijos y su esposa paralítica, el hombre se pone a llorar, etc. conducido por un tío muy cuero que hace los programas concurso de Antena 3 (no sé cómo se llama pero se lo quiero recomendar a xtian y a todos mis amigos cabros). el pobre hombre lloraba. deberían haber programas así allá.
-"la noche de césar". César Vidal es un gordito que parece abogado conservador de la católica, pero es un protestante español que trabaja para "libertad digital" con el moticuco de Losantos (un tipo brillante pero de ideas retorcidas, que es amigo del presidenciable Bayly y tiene más conflictos con la egge que con zapateggo y los pggogges). Saca libros estilo código da vinci pero como churros, con un diseño p-a-t-é-t-i-c-o onda el señor de los anillos. con todo, este hombre, aunque equivocado, también me parece inteligente. tiene un look de diabético. entrevistó al consejero de sanidad de la comunidad de madrid que se apellida guembes o algo así (joder, ya parezco hetero!) y que hablaba bonito, creo que está casado con la hija de un corrupto.
ya.
frío
cerraré los ojos y, en medio del frío, para el que no son suficientes las 25 mantas que llevo encima, visualizaré random thoughts o maneras de expresar un día del cual no tengo mucho qué contar. 25 tés del Día, también, en mi therma de starbucks de cuando tenía dinero, esa que dice "indulge".
me despertaron los vecinos subnormales a una hora extraña. raro que se despierten un domingo a las 9am. me acosté tarde, haciendo nada, quizás chateando débilmente con algún amigo, o posteando en twitter frasecitas técnicas y aburridas, sólo esperando a que las (sospechosas) amantes lésbicas chinas terminen de celebrar el chinese new year. pues alguien, que posiblemente sea la hija de la familia de mis vecinos subnormanles visitándolos (seguro es la que fue calificada como zorrrrra por la madre la semana pasada), rompió con la rutina y puso la tele a todo volumen, yo, que tengo el sueño muy ligero, entre despierta y dormida escuchaba a alguien con la entonación del club 700 (pero con acento español) y hablando de los judíos... luego a tertulianos de algo parecido al Canal A argentino (con acento idem). totalmente despierta y totalmente cabreada, ya a las 10am, me fui a la sala, por donde no pasa ni dios, a completar el sueño acumulado. soñé que me amistaba con una ex-amiga del master este, del este, y que yo con total honestidad le decía, desde el fondo de mi alma, lo que sentía respecto del conflicto semi-intereslavo suscitado. luego despertaría a hacer tonterías, como revisar el facebook, hacer agendas de agendas, sentirme desgraciada, sentirme bendecida, prepararme unos fideos canutos al ajo, leer noticias (entre ellas, la última del exitoso santiasco ronca un gordo), darme cuenta a las 2pm que era catorce de febrero sin sentimentalismos pero con reconocimiento de lo que los humanos hacen todo el tiempo: simbolizar con fechas, y saludando a los friends.
también me acosté con la mala vibra de una amiga, tan fuerte (o yo tan débil de no ser inmune a esas cosas) que le mandé un correo y cancelé nuestra cita de hoy. huir: punto pelota. alguna vez habrá terapia, ¿no?.
más cosas que pasaron hoy:
-me fui a ver el piso cerca del calderón. fui a hacer hora, a latear por ahi, fue bonito ver a gente del atleti desparramados por la zona (hoy jugaron con el barza), eran pocos los hinchas, pero eran. seducida por el aroma A LA LEÑA de un restaurante peruano en Yeserías, entré para preguntar precios y soñar (porque en mi estado de bankruptcy preguntar precios es soñar) con llevar a alguien a comer un POLLO A LA GRASA A LA LEÑA en Tradiciones Peruanas, restaurant cuyo ambiente me hacía recordar al mítico POLLOS SUCRE de la avenida freetownera del mismo nombre. y disfrutar del sol que cae en un río sin agua, que se cuela por los ventanales de ese restaurant. la que atendía, toda posera, me dijo que el pollo salía "con patatas", en vez de decir papas porque mi acento era muy claro y dejaba notar que compartíamos pasaporte (no sé si también penurias, peut etre). @sprchls!
-el patetismo es creativo, y he preparado, en la olla arrocera de la casa, un arroz súper graneado con mayonesa Ybarra (buenísima!), dos gotas de lo que quedaba de ketchup, y mostaza a discreción. quedó yummy.
-hoy descubrí dónde está la estación de renfe de 12 de octubre, que claro, ya la he usado, pero no me acordaba pues!. está bien caleta (=escondida). con algo de dinero le daré el uso que merece, la renfe es una zona de promesas en un madrid enorme y esquivo,que no cabe en una sola mano. ¿te imaginas llegar a chamartin en un pis pas, y evitarme a toda la tropa larssonleyente por más de media hora, arribando a mi semi/infra curro a una hora decente?. ¿ah?.
-me asusté un poco al ver la cantidad de sal que han puesto los nosequecosa municipales en la calzada. me sorprendió, y para comprobarlo (como soy muy curiosilla) me agaché, me mojé el índice derecho cual Quico, toqué lo que creía que era sal, me lamí ese dedo y eureka! era sal. qué monga que soy.
bueno pues,
hasta mañana.
me despertaron los vecinos subnormales a una hora extraña. raro que se despierten un domingo a las 9am. me acosté tarde, haciendo nada, quizás chateando débilmente con algún amigo, o posteando en twitter frasecitas técnicas y aburridas, sólo esperando a que las (sospechosas) amantes lésbicas chinas terminen de celebrar el chinese new year. pues alguien, que posiblemente sea la hija de la familia de mis vecinos subnormanles visitándolos (seguro es la que fue calificada como zorrrrra por la madre la semana pasada), rompió con la rutina y puso la tele a todo volumen, yo, que tengo el sueño muy ligero, entre despierta y dormida escuchaba a alguien con la entonación del club 700 (pero con acento español) y hablando de los judíos... luego a tertulianos de algo parecido al Canal A argentino (con acento idem). totalmente despierta y totalmente cabreada, ya a las 10am, me fui a la sala, por donde no pasa ni dios, a completar el sueño acumulado. soñé que me amistaba con una ex-amiga del master este, del este, y que yo con total honestidad le decía, desde el fondo de mi alma, lo que sentía respecto del conflicto semi-intereslavo suscitado. luego despertaría a hacer tonterías, como revisar el facebook, hacer agendas de agendas, sentirme desgraciada, sentirme bendecida, prepararme unos fideos canutos al ajo, leer noticias (entre ellas, la última del exitoso santiasco ronca un gordo), darme cuenta a las 2pm que era catorce de febrero sin sentimentalismos pero con reconocimiento de lo que los humanos hacen todo el tiempo: simbolizar con fechas, y saludando a los friends.
también me acosté con la mala vibra de una amiga, tan fuerte (o yo tan débil de no ser inmune a esas cosas) que le mandé un correo y cancelé nuestra cita de hoy. huir: punto pelota. alguna vez habrá terapia, ¿no?.
más cosas que pasaron hoy:
-me fui a ver el piso cerca del calderón. fui a hacer hora, a latear por ahi, fue bonito ver a gente del atleti desparramados por la zona (hoy jugaron con el barza), eran pocos los hinchas, pero eran. seducida por el aroma A LA LEÑA de un restaurante peruano en Yeserías, entré para preguntar precios y soñar (porque en mi estado de bankruptcy preguntar precios es soñar) con llevar a alguien a comer un POLLO A LA GRASA A LA LEÑA en Tradiciones Peruanas, restaurant cuyo ambiente me hacía recordar al mítico POLLOS SUCRE de la avenida freetownera del mismo nombre. y disfrutar del sol que cae en un río sin agua, que se cuela por los ventanales de ese restaurant. la que atendía, toda posera, me dijo que el pollo salía "con patatas", en vez de decir papas porque mi acento era muy claro y dejaba notar que compartíamos pasaporte (no sé si también penurias, peut etre). @sprchls!
-el patetismo es creativo, y he preparado, en la olla arrocera de la casa, un arroz súper graneado con mayonesa Ybarra (buenísima!), dos gotas de lo que quedaba de ketchup, y mostaza a discreción. quedó yummy.
-hoy descubrí dónde está la estación de renfe de 12 de octubre, que claro, ya la he usado, pero no me acordaba pues!. está bien caleta (=escondida). con algo de dinero le daré el uso que merece, la renfe es una zona de promesas en un madrid enorme y esquivo,que no cabe en una sola mano. ¿te imaginas llegar a chamartin en un pis pas, y evitarme a toda la tropa larssonleyente por más de media hora, arribando a mi semi/infra curro a una hora decente?. ¿ah?.
-me asusté un poco al ver la cantidad de sal que han puesto los nosequecosa municipales en la calzada. me sorprendió, y para comprobarlo (como soy muy curiosilla) me agaché, me mojé el índice derecho cual Quico, toqué lo que creía que era sal, me lamí ese dedo y eureka! era sal. qué monga que soy.
bueno pues,
hasta mañana.
sábado, 13 de febrero de 2010
mañana a producir
ahora, a tratar de descansar. recomiendo a mis lectores (as) un buen té verde (el del día es buenísimo/la pobreza te ayuda a descubrir grandes secretos) con lima. Protege tu garganta, te reconforta, y, sobre todo, es delicioso. buonanotte a tutti!
descriptiva, como en las típicas bitácoras.
El choleskine del día será como los de toda la vida. Enumerativos. Enunciativos pero nunca, nunca taxativos. Emotivos como el de aquella que amó su carrera y no fue correspondida. O que ansió un amor y ni siquiera apareció. Emo de mierda, pues. A ver a ver:
1. El joven empleado que me da acogida en este piso humilde de Madrid (humilde, pero que pareciera ser un piso elegante comparado con los que hay en los lugares más coquetos de mi ciudad de origen), no lo tiene con calefacción. Una ola de frío llega a España, una ola de frío polar que entra desde el norte por los pirineos, que deja intacta la lluviosa Galicia, y que llenará de chubascos el sur de la península. Sí, sí, todo me lo sé, veo la CNN en español versión primermundista, el Telebrinco pepero, TVE1, etc. Ya me estoy adaptando a la necesidad de saber de meteorología, la vas tomando con el correr de los días, sabes cuál es la naturaleza y consecuencias de la próxima nube, te enteras de todo. La amabilidad del clima de Madrid da paso a la más cruenta lucha, armada con bufandas, chullos de los que debería vender Renzo Choller, abrigos de diverso tipo... ¿si el hombre es telúrico, serán así sus habitantes?.
2. Ayer hablaba con Carolina, mi amiga manchega, que vive en un pueblito y es lesbiana. Ella, que suele ser alegre, jovial, anoche era un cúmulo de quejas contra todos los activos participantes de la actividad favorita de su pueblo: la chismografía. Dice que no la dejan en paz, que no aceptan su crecimiento personal, que les corroe su felicidad, y, lo más RIDICULÍN, que el zapatero del pueblo, de 40 años, está picón porque ella, de 20, está empezando una carrera de mando medio (lo que aquí llaman el FP) pero dice que "pasa de ellos", igual se queja, refunfuña, ladra, y me deja con la mala vibra respectiva. No creo que le falte razón: pueblo chico, infierno grande. Ella dice que eso, usando la terminología meteorológica, "ocurre en toda la península" (¿y baleares y canarias?). No le quito algo de razón, en lo que llevo conociendo a la gente de este pueblo (en sentido lato), pero tampoco me atrevo a generalizar. Lo que sí, recolecto experiencias, miradas, visiones, y no puede dejar de molestarme algo, alguito: el sarcasmillo de medio pelo que muchos utilizan aquí para maltratar intentando tener estilo (yo los pillo, no les liga). O la sorpresa por cosas que a varios latinoamericanos de cierto nivel social nos parecen habituales. O la predilección por el uso de determinadas frases, que reflejan el ethos que exportaron cuando la colonia: "anda ya", "de qué vas", equivalentes del "qué te has creido" imputado al que quiere superarse y que, por diversas razones, el cerebro y el alma (?) de varios quiere ver siempre en el mismo lugar, porque es mujer, porque es lesbiana, porque es inmigrante, porque es gitano, porque es todo menos un WSC. Yo sostengo que no hay que relacionarse con gente de cierto nivel emocional/intelectual (ese mix que no sé cómo definir en palabras concretas, en 140 caracteres), no por elitismo, sino por autoprotección, por alergia a lo tóxico, por liberarnos. Pero muchos españoles, frente a esta actitud, tienen la frase sarcástica perfecta para ensayar una lastimosa agresión, perfecta, bien construida, que a un espíritu inteligente pero poco mosca pueda afectar, knockear. En pocas palabras, el fontanero ilustrado, el envidioso que ha leido periódicos bien redactados, el carroñero bien papeado, que cuando chico iba a parques bonitos y que no tiene esa disruption que tenemos los "shudamericanosh", pero que poco más... nunca ha viajado y no tiene esquina, podrías decir say no more pero para decirlo enfáticamente y cerrar círculos con esto, hace falta, insisto, que no te knockeen con el SARCASMILLO ILUSTRADO que no llega a ironía ni por 10 cuerpos (you will NEVA be an english), pero que no es una brutalidad, que tiene lógica interna y hasta a veces rima. Para que no te cojan unaware, 1. Pregúntate ¿y este a quién le ha ganado -CV, méritos, idiomas, calidad moral-?, 2. Nunca pienses que porque es blanco, guapo, usa buenos perfumes y se viste bonito es una persona que quiere lo mejor para tí. Parece lógico darse cuenta de ello, pero nos suele agarrar por sorpresa, porque el racismo es algo que hemos internalizado a nivel global.
Eso le dije a Caro, lo entendió, igual no sé por qué no tengo ganas de verla. Había olvidado ese tipo de actitudes, ahora que voy de autista.
3. ¿Qué hacer con UN EURO una tarde de sábado?. Olvídate de los parques si estás bajo cero. Olvídate de los bares si tu cuenta está en cero. Tu compi de piso limpia con histeria la cocina y eso te loquea. Las otras compis de piso, the asian lesbians, disfrutan de un vino mientras se acarician para darle la bienvenida al año del tigre con un buen salto del tigre. La compu explotó porque la has utilizado desde las 8am y careces de cooler. Se te ha antojado un dulcecito. Vamos, se te ha antojado hacer una compra pero no puedes. Recuerda que tienes tres euros, dos para tus pasajes del lunes (mañana domingo caminarás hacia tu cita con tus próximos compis de piso), y uno, UNO, para la disposición.
Fui al Día del barrio pobre en el que vivo, lleno de gitanos, señoras que se juntan para andar y demás yerbas. Una multiculturalidad que el primer día refresca, pero que luego da igual. Entré, lleno de señoras que se juntan para ir de compras y tomar el fresco, me sentí patética al no poder comprar esas flores tan bonitas que costaban 1.50, también patética al no poder comprar las cuétaras oro de un euro treinta, y más patética aún al no poder comprar un vino barato con qué paliar la noche y no envidar a las torteras del cuarto contiguo, que toman vino caro en su pequeño cuchitril. Decidí comprarme un keke de 80 centavos, que no estaba mal y que encima invité a mi compi de piso, lo que sobró lo INVERTI en una cabeza de ajos, comprada a un chino que me la dejó a 20 céntimos (contra los 28 que pesaba). Esa cabeza de ajos me permitirá prepararme fideitos con aceite de oliva que no den tanta pena.
He llorado por esto.
Luego se me pasó.
Luego volví a llorar cuando mi mejor amiga me enseñó comentarios homófobos de un maricón no asumido que se hace pasar por chicas para conocer hombres.
Luego volví a llorar cuando vi los comentarios en la República, sobre los gays y la boda simbólica en le parc de l'anamour.
Luego hablé con dos amigos de Chile que me hicieron sentir muy bien.
Luego vi que en mi antigua cuenta de Ad Sense tenía, por clicks, 21 céntimos.
(disculpen the disturbing ads shown by this disturbing blog, lo siento, tengo que comprarme otra cabeza de ajo).
1. El joven empleado que me da acogida en este piso humilde de Madrid (humilde, pero que pareciera ser un piso elegante comparado con los que hay en los lugares más coquetos de mi ciudad de origen), no lo tiene con calefacción. Una ola de frío llega a España, una ola de frío polar que entra desde el norte por los pirineos, que deja intacta la lluviosa Galicia, y que llenará de chubascos el sur de la península. Sí, sí, todo me lo sé, veo la CNN en español versión primermundista, el Telebrinco pepero, TVE1, etc. Ya me estoy adaptando a la necesidad de saber de meteorología, la vas tomando con el correr de los días, sabes cuál es la naturaleza y consecuencias de la próxima nube, te enteras de todo. La amabilidad del clima de Madrid da paso a la más cruenta lucha, armada con bufandas, chullos de los que debería vender Renzo Choller, abrigos de diverso tipo... ¿si el hombre es telúrico, serán así sus habitantes?.
2. Ayer hablaba con Carolina, mi amiga manchega, que vive en un pueblito y es lesbiana. Ella, que suele ser alegre, jovial, anoche era un cúmulo de quejas contra todos los activos participantes de la actividad favorita de su pueblo: la chismografía. Dice que no la dejan en paz, que no aceptan su crecimiento personal, que les corroe su felicidad, y, lo más RIDICULÍN, que el zapatero del pueblo, de 40 años, está picón porque ella, de 20, está empezando una carrera de mando medio (lo que aquí llaman el FP) pero dice que "pasa de ellos", igual se queja, refunfuña, ladra, y me deja con la mala vibra respectiva. No creo que le falte razón: pueblo chico, infierno grande. Ella dice que eso, usando la terminología meteorológica, "ocurre en toda la península" (¿y baleares y canarias?). No le quito algo de razón, en lo que llevo conociendo a la gente de este pueblo (en sentido lato), pero tampoco me atrevo a generalizar. Lo que sí, recolecto experiencias, miradas, visiones, y no puede dejar de molestarme algo, alguito: el sarcasmillo de medio pelo que muchos utilizan aquí para maltratar intentando tener estilo (yo los pillo, no les liga). O la sorpresa por cosas que a varios latinoamericanos de cierto nivel social nos parecen habituales. O la predilección por el uso de determinadas frases, que reflejan el ethos que exportaron cuando la colonia: "anda ya", "de qué vas", equivalentes del "qué te has creido" imputado al que quiere superarse y que, por diversas razones, el cerebro y el alma (?) de varios quiere ver siempre en el mismo lugar, porque es mujer, porque es lesbiana, porque es inmigrante, porque es gitano, porque es todo menos un WSC. Yo sostengo que no hay que relacionarse con gente de cierto nivel emocional/intelectual (ese mix que no sé cómo definir en palabras concretas, en 140 caracteres), no por elitismo, sino por autoprotección, por alergia a lo tóxico, por liberarnos. Pero muchos españoles, frente a esta actitud, tienen la frase sarcástica perfecta para ensayar una lastimosa agresión, perfecta, bien construida, que a un espíritu inteligente pero poco mosca pueda afectar, knockear. En pocas palabras, el fontanero ilustrado, el envidioso que ha leido periódicos bien redactados, el carroñero bien papeado, que cuando chico iba a parques bonitos y que no tiene esa disruption que tenemos los "shudamericanosh", pero que poco más... nunca ha viajado y no tiene esquina, podrías decir say no more pero para decirlo enfáticamente y cerrar círculos con esto, hace falta, insisto, que no te knockeen con el SARCASMILLO ILUSTRADO que no llega a ironía ni por 10 cuerpos (you will NEVA be an english), pero que no es una brutalidad, que tiene lógica interna y hasta a veces rima. Para que no te cojan unaware, 1. Pregúntate ¿y este a quién le ha ganado -CV, méritos, idiomas, calidad moral-?, 2. Nunca pienses que porque es blanco, guapo, usa buenos perfumes y se viste bonito es una persona que quiere lo mejor para tí. Parece lógico darse cuenta de ello, pero nos suele agarrar por sorpresa, porque el racismo es algo que hemos internalizado a nivel global.
Eso le dije a Caro, lo entendió, igual no sé por qué no tengo ganas de verla. Había olvidado ese tipo de actitudes, ahora que voy de autista.
3. ¿Qué hacer con UN EURO una tarde de sábado?. Olvídate de los parques si estás bajo cero. Olvídate de los bares si tu cuenta está en cero. Tu compi de piso limpia con histeria la cocina y eso te loquea. Las otras compis de piso, the asian lesbians, disfrutan de un vino mientras se acarician para darle la bienvenida al año del tigre con un buen salto del tigre. La compu explotó porque la has utilizado desde las 8am y careces de cooler. Se te ha antojado un dulcecito. Vamos, se te ha antojado hacer una compra pero no puedes. Recuerda que tienes tres euros, dos para tus pasajes del lunes (mañana domingo caminarás hacia tu cita con tus próximos compis de piso), y uno, UNO, para la disposición.
Fui al Día del barrio pobre en el que vivo, lleno de gitanos, señoras que se juntan para andar y demás yerbas. Una multiculturalidad que el primer día refresca, pero que luego da igual. Entré, lleno de señoras que se juntan para ir de compras y tomar el fresco, me sentí patética al no poder comprar esas flores tan bonitas que costaban 1.50, también patética al no poder comprar las cuétaras oro de un euro treinta, y más patética aún al no poder comprar un vino barato con qué paliar la noche y no envidar a las torteras del cuarto contiguo, que toman vino caro en su pequeño cuchitril. Decidí comprarme un keke de 80 centavos, que no estaba mal y que encima invité a mi compi de piso, lo que sobró lo INVERTI en una cabeza de ajos, comprada a un chino que me la dejó a 20 céntimos (contra los 28 que pesaba). Esa cabeza de ajos me permitirá prepararme fideitos con aceite de oliva que no den tanta pena.
He llorado por esto.
Luego se me pasó.
Luego volví a llorar cuando mi mejor amiga me enseñó comentarios homófobos de un maricón no asumido que se hace pasar por chicas para conocer hombres.
Luego volví a llorar cuando vi los comentarios en la República, sobre los gays y la boda simbólica en le parc de l'anamour.
Luego hablé con dos amigos de Chile que me hicieron sentir muy bien.
Luego vi que en mi antigua cuenta de Ad Sense tenía, por clicks, 21 céntimos.
(disculpen the disturbing ads shown by this disturbing blog, lo siento, tengo que comprarme otra cabeza de ajo).
día cero
Bajo cero.
Hoy me desperté reforzando mi decisión de abrir un blog dónde contar mis días. Colocando en una balanza mi miedo a ventilar mis cosas en un medio tan abierto, también las consecuencias que puede acarrear un exhibicionismo paradójicamente anónimo... y el convertir a esto en un vertedero sentimental típico de emo's (categoría que no me indigna en lo esencial pero sí en lo estético) emprender una aventura que ya emprendí años atrás cuando bloggear era toda una novedad... mi pánico a los trolls del culo, el pánico del elefante a las ratitas. Todo. Pero nada: tengo ganas de contar y punto. De soltar en este medio lo que pensé en la calle. En el bar al que no fui. En el concierto que me perdí. En el polvo que sí muerdo.
Bajo cero.
Tengo ganas de escribir, de descubrirme en las tripas de las letras sin calificarme escritora, porque definitivamente no lo soy, ni lo quiero ser, dada la agresividad del medio. Was it simple? Simplistic?. No sé.
Sólo quiero vivir. Es una lucha constante. Quiero subir el peldaño inmediato superior al de la supervivencia. ¿Preparados?.
Hoy me desperté reforzando mi decisión de abrir un blog dónde contar mis días. Colocando en una balanza mi miedo a ventilar mis cosas en un medio tan abierto, también las consecuencias que puede acarrear un exhibicionismo paradójicamente anónimo... y el convertir a esto en un vertedero sentimental típico de emo's (categoría que no me indigna en lo esencial pero sí en lo estético) emprender una aventura que ya emprendí años atrás cuando bloggear era toda una novedad... mi pánico a los trolls del culo, el pánico del elefante a las ratitas. Todo. Pero nada: tengo ganas de contar y punto. De soltar en este medio lo que pensé en la calle. En el bar al que no fui. En el concierto que me perdí. En el polvo que sí muerdo.
Bajo cero.
Tengo ganas de escribir, de descubrirme en las tripas de las letras sin calificarme escritora, porque definitivamente no lo soy, ni lo quiero ser, dada la agresividad del medio. Was it simple? Simplistic?. No sé.
Sólo quiero vivir. Es una lucha constante. Quiero subir el peldaño inmediato superior al de la supervivencia. ¿Preparados?.
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