No, Olvido.

(spotify @ NO EXISTES -Soda Stéreo- fija para todo soundtrack que pretenda definir/describir el desamor, o sea, el amor).

el frío polar que azota la península y la serenidad dulce de los profundos sueños que provoca Noctamid (r) no me dejaban despertar, pero la inminencia del sal de mi casa y el miedo del sans toit correspondiente me hacen correr, hasta la OTRA PUNTA de Madrid para buscarme los reales. con la incomodidad del caso me despojé del sleeping de l'armée francaise (sorry por la cedille ausente de mi qwerty) , del polar de Saga, de la colcha de casas y cosas que compró mi madre en el 2004, e, incómoda, me puse el disfraz de rigor. caminé en el frío, cantando a viva voz juego de seducción de soda, para que me escuchen los SNA's y los SA's también (por si habría uno en este pobre barrio de Madrid, donde abundan los sna's -los SA's invaden Barcelona preferentemente).

animada por la musiquilla de mi ipod (déjenme, soy chola, llamo ipod al viejo mp3 que compré en carrefour), me enfrenté al largo y pesado trayecto desde casa: línea 3, amarilla, desde barrios populares, jump to legazpi, nota bien las caras, espantosas, soy tolerante pero espantosas, legazpi de legañas, de halitosis, de gente que entra y sale, de gente como yo: patética. también del sueño de seguir el consejo de mi compi de piso y de pedir en BiblioMadrid un librito sobre la historia de españa con mi documento de identidad, o de seguir mi propio consejo, el de mis sueños, y de filmar y entrevistar al Alex Lora de Quito (con acné, aretes, ropa fea, pero cierto estilacho) que toca con medida maestría cualquier refrito de Santana, o hacer un reportaje o documental a los africanos que venden discos pirateados y que son dignos de toda mi admiración, sobre todo porque hacen uso del genial invento de la MANTA, perfecta para escapar de la policía: un par de ligas cruzadas que hacen una x, y que las enormes manos que la madre naturaleza les dio pueden, en sólo un tick, levantarla, y que el enorme biotipo que la madre naturaleza les dio escapar raudamente, y poder seguir comiendo de las migajas de los famosos.

antes de llegar al destino, tipo cerca de valdeacederas (línea 1, strambotic change), cogí un "qué?" del día, antes de que (otro) sudamericano me lo arranchara de las manos, but i win. apurada y consciente de que llegaría a destino pronto, leí las noticias de manera rauda. chac, chac, pasando rápidamente las páginas arrugadas del elemental diario. de pronto veo a esa semi imitación de boy george e ivonne de carlo, sí, Alaska, en la parte de espectáculos, la huevona hablando de la Gran Vía y de la puta madre. hasta ahi, una entrevista NORMAL que podrías encontrarte en cualquier diario corriente de cualquier metro de cualquier capital, pero resulta que esta huevona es la estrella favorita de L (llamémosla así, por joderla, así no me lea, no diré el gentilicio, porque tú sabes que cuando hablas de alguien que te gusta o te gustó o está en tu historia sentimental de uno u otro modo o en las cruces de las líneas de tus manos o en las barajas de lectoras de cartas, siempre hablas de su gentilicio, sobre todo en el extranjero: la venezolana, la italiana, la ayacuchana, la huamancaquina, la de san sebastián de los reyes, la orensana, la china-amante-lésbica del círculo bolar, la israelita de los cojones, pero de esta no, repito, por JODER MACHO. aunque por joder le diría la española (y me imagino que, entre sus amigos, hace más de un año casi, me diría la sudaca -de mierda-).

me gusta más la técnica de las letras de mi criatura del bosque encantado.

ten compasión de mí.

(@spotify, mundo de quimeras, soda stéreo, real artists, posera).

¿Y por qué Alaska?

Bueno, digamos, con el desprecio que debemos siempre mantener como mecanismo de defensa, que Alaska representa casi el 80% de su cultura musical...

No me disgusta, pero tampoco puede ser, o sea, el 80% de tu cultura musical.

pero tienes derecho, derecho de ser fan, groupie or whatever.

Sucede que en julio, estando fresco el feeling (no voy a contar the complete histoire porque me cansa), le mandé un mensaje al facebook de la que creía era ella. Toda buena onda e inocente yo. Pero también suspicaz: su "nick" (poco creativo para lo que ella podía dar, pero bah, también poco común la verdad) y el ícono que los privacy settings de entonces me dejaban ver (típico de su style), me hacían sospechar que era ella.

¿Era ella?

(investiguemos)

1. Siete meses después de enviado el mensaje, la cojuda me lo responde diciéndome que no era (con puntos suspensivos, el truco lésbico más viejo y aburrido de la historia). Los privacy settings de ahora me permiten ver algo más:
1.1. La flaca tiene sólo un contacto, otra mujer con apellido típico de la zona en la que vive. Recuerdo que me decía que era alérgica a las redes sociales. Ok.
1.2. La flaca es fan sólo de un grupo. Ok. Insisto que ella es alérgica a las redes sociales (me lo dijo cuando hablábamos), pero tiene sólo como contacto a una mujer de la zona en la que vive, presumiblemente la mujer que ama (oh, la mujer qué ama, jaja, qué feo suena!) y es solamente fan de UN grupo: el hotel XXX, de la Gran Vía.
1.3. La semi-imitadora de Boy George dice, en el diario qué que le arranché a ese dominicano de tetuán, y con el desparpajo que la caracteriza, que le encanta SUMERGIRSE EN LA PISCINA DEL HOTEL XXX DE LA GRAN VIA, TODOS LOS DÍAS.
1.4. Pregunta:
. : ¿Si LK es fan, cuasigroupie de la homónima de ese estado estadounidense donde hace mucho frío y de donde es natural la tonta de Sarah Palin, y SÓLO es fan de esa página en facebook (así como SOLO es amiga de la mujerqueamadelosputos cojones, o sea sólo tiene en facebook, que repudia, lo que ama), la mujer a la que le mandé el mensaje, es exactamente, LK?
¿soy simplista?
¿estoy too much into fb?
¿uso mi intuición porque no tengo medios?